Piso 506

2011-12-20T16:22:00.000-08:00

renovándose, convirtíendose.

el pozo

2011-05-31T21:50:00.000-07:00

Tú no tomas en cuenta el río y sus avenidas, el sonar de las campanas, ni los gritos. No has estado tratando, siempre, de saber qué significan, juntas en el mundo, las cosas inexplicables, las cosas terribles, las cosas dulces.

Inés Arredondo.

A pesar de mi insistencia Ariana compró aquella casa. Se encontraba a unos minutos de la ciudad, cerca de un viejo poblado. La hierba cubría las ruinas de una antigua residencia campestre, la maleza lo invadía todo. Confieso que tenía algo que atrapaba, una atmósfera inquietante. Desde la carretera se veían los amplios ventanales, muchos, todos observando hacia la nada. Aún en su estado añejo y derruido, el edificio parecía estar lleno de vida.

Nos mudamos enseguida; Ariana, yo y Teseo, nuestro obeso maltés, el único ser que pudimos criar y que la acompañaba siempre, a todas partes. Yo no lo soportaba, su presencia me irritaba y sus ladridos chillones desgarraban mi oído interior. Tras la muerte de sus padres, Ariana no quería pasar ni un momento sola, pero tendría que irse acostumbrando.

Ariana se encargó de las múltiples remodelaciones. Al fondo, encontró el lugar ideal para sembrar árboles frutales, buganvilias y una enredadera que muy pronto se extendió por todo el patio. Las paredes se revistieron de colores frescos, las ventanas de cortinas nuevas y la azotea acogió tejas de barro cocido. Pronto, la casa quedó convertida en un remanso habitable. De no ser por el pozo, la finca hubiera sido el hogar perfecto.

Me aterraba el pasillo que unía la cocina con el ala de los cuartos. Justo ahí habitaba el pozo. Bajo un enorme candil, rodeado por la escalera de caracol, existía de manera inexplicable aquél resto de una antigua y funcional noria. ¿Qué habría sido aquél lugar? Durante el día soplaba un viento acogedor, pero al caer la noche se instalaban las sombras al compás de una calma escalofriante.

— ¿Por qué no lo sellamos? —dije una y otra vez. Pero lo único que conseguí fue que me dejara ponerle un pretil sobre el borde, por seguridad. Mientras que a mí me producía una extraña incomodidad, a Ariana parecía alucinarle la presencia del pozo. ¿Por qué no deshacernos de aquél túnel?

Cada vez que caminaba a la cocina, era inevitable no mirar hacia el pozo, hacia adentro. Al principio me devolvía una mirada turbia, del color del añil. Después de un rato, cuando mi vista se aclaraba, podía ver el agua hasta el fondo, límpida, lejos de la superficie.

Lo que empezó como una última aventura, la ilusión de un mundo nuestro, la fantasía, se convirtió en un edificio desconocido, con techos altos de cuyas esquinas nacía la oscuridad.

En ocasiones me perdía al pasear la casa. De tan grande, olvidaba los recodos, los pasillos, perdía la cuenta de los ventanales. Pensaba que nunca tendríamos tantos huéspedes como para llenar las habitaciones, a veces no recordaba en cuál de ellas me encontraba. Los roperos y las cortinas olían a naftalina, a des-tiempo, a olvido. Las losetas de pasta, con sus motivos florales, se repetían una y otra vez sobre el suelo, guiando mis pasos. Solía dejar libros en diferentes cuartos y luego jugaba a encontrarlos, mas siempre fallaba. Pensé que si Ariana me llamaba desde el otro extremo de la casa, no podría oírla. Pero nunca lo hizo.

Para no sentirme un mueble más de la mudanza, preferí pasar más tiempo fuera del lugar. Dejé que el trabajo me consumiera. Ariana, jubilada y con pocas amigas, gastaba las horas desempacando cajas, acariciando a Teseo, reacomodando adornos o jugando a las cartas. Raras veces regaba el jardín, pero cuando lo hacía podía tardarse en cada planta lo necesario como para hacer un lodazal y que sus pies se ennegrecieran.

Tarde en la noche, cuando llegaba cansado y distraído, Ariana estaba ya dormida o ensimismada en labores de costura. La encontraba sentada en su sillón preferido, con un ovillo de lana o la tablilla para el gancho entre las manos. Hacía nudos intrincados, movía la aguja con una habilidad casi arácnida. El perro dormía junto a sus pies.

La relación se entibió y las cosas empezaron a fallar. El microondas, la lavadora, la secadora de cabello. De la nada o de algún todo profundo comenzaron a aparecer más y más habitaciones. Descubría una puerta y me encontraba con un baño, salía a una terraza interior, divisaba una escalera que me llevaba de nuevo hasta la biblioteca, abría una puerta más que me devolvía al pasillo del pozo. Comencé a frecuentar a una mujer, Minerva, debido a la frialdad del matrimonio. Al principio todo lo atribuí a la normalidad, al hastío de cualquiera, pero cuando apareció el primer intruso, los acontecimientos tuvieron culpable.

Una noche, un sonido –más bien, un extraño batir de alas- me despertó abruptamente de un sueño escabroso. Me incorporé, caminé a tientas sobre el suelo helado hacia la puerta y la abrí sin soltar la perilla. Desde el suelo, a lo lejos, observé un par de esferas brillantes. En la oscuridad se dibujaron las paredes del pozo. Una extraña fuerza me llevó a consultar el fondo que, para mi sorpresa, estaba lleno de cientos, miles de ojos, que traspasaban la superficie del agua negra con sus inmensas pupilas verdes, azules, grises(*). Ahogué un grito y parpadeé. No podía distinguir cuál de ellos me miraba más amenazadoramente. El miedo me llevó a retroceder a prisa, llegar al cuarto, cerrar, cerrar la puerta. No había más explicación que el sueño y la locura.

Desde ese encuentro, los sonidos invadieron la casa. No volví a dormir. Buscaba en las noches la piel de Ariana y me encontraba con un cuerpo, un cuerpo que yacía a mi lado. En la duermevela de las noches siguientes escuché chillidos, serpenteos que venían de las tuberías, golpes de minúsculas patas. Cuando el pozo quería asustarme aún más, eructaba una burbuja negra que las paredes repicaban. Ariana dormía plácidamente, las hebras de su cabello como hilos de viento inasible, la luna delineando su figura. Intenté dormir lejos del pozo, pero los sonidos se volvían cada vez más fuertes.

Ariana agazapada, aferrada al pretil del pozo, absorta, hipnotizada, seducida. Ariana en mis sueños, lejana, a punto de saltar. El instante en que cae, el golpe, los ojos.

Empezaron a cambiar las cosas del lugar, aparecieron mordiscos en las enredaderas y en los mangos del patio. Los cuartos se llenaron de sombras sigilosas. No fue hasta que creí ver una pequeña cola, escamosa, desaparecer por el lavabo, que acepté que no estábamos solos. Mi imaginación se disparó. Llegué a la conclusión de que el pozo albergaba a los intrusos, fueran lo que fueran; que vivíamos encima de un cuerpo, de una alberca cuya boca llegaba a nuestro pasillo. Nuestro. El instante en que caía. Caer. Lo que hacen el miedo y la fobia.

Encontramos el cadáver de Teseo en una de las últimas recámaras. Todo el suelo estaba cubierto de sangre coagulada. El perro, lo que quedaba de él, yacía carcomido, cubierto de pequeñas y profundas mordidas. Lo enterré, con cierto alivio, al fondo del patio. Ariana lloraba desconsoladamente. El jardín era un mausoleo de árboles marchitos.

El golpe, los ojos. La pregunta: ¿Qué había dentro? La respuesta: me encerraba, me hacía pensar en túneles subterráneos, en pasadizos lamosos, en torrentes de fluido negro.

Intenté convencer a Ariana de acabar con el tormento. Ante su indiferencia y aparente incomprensión, mandé fumigar el patio, poner veneno en los rincones, clausurar la parte norte de la casa. Mantuve al plomero al borde de la tortura, revisando una a una las salidas de agua. Todo fue en vano. Ariana me observaba, incrédula, aunque yo tenía por seguro que sabía.

La última noche que vi a Ariana tardé mucho en encontrarle. Llegué tarde como de costumbre y comencé a llamarla. Mi voz resonó sobre las paredes, la sentí recorrer los pasillos. La cocina estaba vacía, su cama tendida, el jardín desolado. Ella nunca dejaba la casa. Busqué por todos lados hasta que, en un acto de súbita memoria, decidí asomarme al pozo. No veía nada, no distinguía nada dentro.

Una extraña superstición me llevó a buscar una linterna. Temblando, volví ante la boca del pozo y el rayo de su luz atravesó la película del agua. Sentada, con los ojos bien abiertos y los cabellos flotando como serpientes, Ariana yacía al fondo del pozo. Proferí un grito de horror. Lentamente, el cuerpo de Ariana fue arrastrado por la corriente del pozo, como si una fuerza la arrastrara hacia adentro.

Los siguientes días reinó la calma en toda la casona. No hubo sombras ni sonidos, ni presencias. Horrorizado y ante la imposibilidad de recuperar su cuerpo, estuve horas mirando hacia la infinidad del pozo, bañado en lágrimas inconsolables. Me preguntaba si el pozo le había devuelto la misma mirada que a mí. Ariana en mis sueños, lejana, a punto de saltar. Ariana ingerida por el pozo.

Tomé todo lo que debía conservar y abandoné la finca. He vuelto al ajetreo de la ciudad, a las calles y las prisas. Tal vez nunca debí salir. Hoy no puedo olvidarme de aquél sueño, uno que no se borra de mi mente, como lo haría cualquier otro sueño que se desmorona al abrir los ojos. Me persigue, me circunda. Ariana agazapada, aferrada al pretil del pozo, absorta, hipnotizada, seducida. Los ladridos, el rechinar de los dientes, la sangre. Me acerqué al pozo, vi a Ariana de espaldas y sonreí, sentí mi boca transformarse. Lo que hacen el miedo y la fobia. Puse mis manos sobre su espalda y la empujé con tal fuerza que se volcó sobre la boca del túnel y cayó, azotando su cabeza contra el paladar del pozo. El instante en que cae, el golpe, los ojos.

En ocasiones, tan solo para torturarme, regreso al inicio del sendero que lleva hacia la finca y observo a lo lejos la maleza reverdecida, los árboles que han vuelto a florecer, la mirada de los amplios ventanales. Reconozco, ahora sí, el lugar exacto donde empieza el pozo y existen sus malignos habitantes.

(*) El hipertexto pertenece a la novela LA CRESTA DE ILIÓN, de Cristina Rivera Garza.

Cenáculo

2010-12-29T13:34:00.000-08:00

De todos los oficios existentes, no hay uno que combine mejor lo visceral y lo estético que el de la taxidermia. Quisiera pensar que no estoy loco, pero es imposible negarse. Ante todo, lo que motiva mi relato es la obsesión con el cuadro y su reconstrucción precisa.

Justo al llegar a casa y cruzar el vestíbulo, me sorprende esa tranquilidad con la que nadan los peces. Encendida al fondo de la sala, una larga pecera recrea aquél mundo distante del océano.

Estoy seguro de que todas las cosas continúan en su lugar: los sillones afelpados, los libros, los cuchillos en el cajón, las aspas del ventilador, el vino inmóvil en la botella, la ropa colgada. Únicamente navegan los peces y las manecillas del reloj.

He dedicado largas horas al estudio del cuadro, sentado frente a él, contemplando su misteriosa esencia. Cada línea, cada atisbo de movimiento, perspectivas, escurridizos detalles. Mi metodología debía ser sutil y perfectamente estructurada. Con el paso de los años he formado una colección de bosquejos, cuadernos de notas y enciclopedias de arte.

¿Para qué permitirme errores, si nada me apuraba? Una vez sembrada la idea, era imposible dar marcha atrás.

Miro el reloj. Ya es tarde. No debe tardar en llegar. El número trece, el último: mi pieza final.

Todavía recuerdo el nacimiento de la obsesión. Visito, en la memoria, la casa de mis padres. Lo veo ahí, colgado y polvoriento, sobre la pared del comedor. Vuelvo a nombrar cada una de sus partes como cuando era un niño manipulable, inocente y devoto. No podía despegar la mirada oblicua de sus rostros mientras tomaba el almuerzo.

Debo aceptar, con humildad, que la etapa más difícil ha sido dar con cada parte del rompecabezas. Salir a la calle en busca de mi nueva pieza. Recorrer los parques, las plazas públicas, los edificios de gobierno y hasta los cafés de moda. Todos los rasgos debían ser cumplidos: la tez, el largo del cabello, la complexión e incluso la personalidad.

Miro de nuevo el reloj. Ha pasado la hora acordada. Me llega a enloquecer la marcha del tiempo. Necesito que venga, que no falte a la cita.

A lo largo de los últimos meses he jugado a ser agente de bienes raíces, compañero del gimnasio, individuo en aprietos de fontanería, arquitecto e incluso he repetido el papel más efectivo: el de amante. Todo sea por el arte.

Arreglo un poco las almohadas del sillón. Me siento, intento no ser tan impaciente. La pecera burbujea.

Observo mi hogar: el departamento tiene el tamaño necesario. Sala, cocina, cuarto de baño, recámara y la habitación del fondo, consagrada únicamente al escenario de mi experimento. Es ahí donde está puesta la mesa larga, el mantel blanco y todo el material de trabajo.

Suena el timbre. Un sobresalto. Camino silenciosamente hacia la entrada. Antes de abrir, me acomodo la corbata.

—Pasa —Le digo. —Ponte cómodo.

Es el individuo perfecto: un doble, una reencarnación. Camina hacia la sala, observa la pecera, me parece verlo envuelto en la misma calma del océano.

— ¿Entonces te dedicas a la psicología? —pregunta. Su voz parsimoniosa destroza poco a poco el silencio.

—Así es. Recién acabo de graduarme. ¿Te apetece algo de beber?

Asiente con la cabeza. Su cabello largo cae sobre el rostro barbudo y descuidado. Le ofrezco un vaso de agua.

Nos perdemos entonces en una conversación profunda que tal vez dura algunas horas. Justo lo que él buscaba. En la cocina, la botella de vino espera su momento. Lo sirvo con destreza y vuelvo a su encuentro. No duda en aceptar la copa.

Bebe. Su lengua se desmadeja en frases sin sentido alguno. Dirijo una mano hacia el nacimiento de su muñeca, ni se inmuta. Encuentro el ritmo preciso.

Lo miro, intento penetrar esa cubierta que envuelve sus ojos. Su vista comienza a nublarse y no puedo evitar la sonrisa: el veneno hace efecto y sus latidos disminuyen en picada.

Emprendo con destreza la tarea, como hace doce cuerpos atrás. Arrastro el cadáver hacia la habitación del fondo. Corto, destajo con firmeza, abro en canal el torso. Extraigo, dejo fluir, observo.

Todas las herramientas en su lugar, esperando su momento. Pinzas, bisturís, cuchillos de carnicería, agujas, frascos con etiquetas de calaveras y tibias entrecruzadas.

Dedico noches enteras a la transformación del personaje. La locura, algunas veces, se manifiesta de manera paciente y perfeccionista.

Procedo a limpiarle, a recorrer las cavernas del cuerpo. Percibo la invasión del eco. Cambio la carne viva por relleno silencioso. Cubro de líquidos, soluciones acuosas, ácidos, conservadores. Tiño, corto de nuevo, suturo, aplico maquillaje, visto.

Contemplo a la pieza final. Consultando los bosquejos, logro acomodarle en la posición precisa. La extensión de los brazos, la mirada solemne, el punto focal. Toda la mesa reunida en su nombre.

Al finalizar, tomo un baño con agua caliente. El vapor despierta cada uno de mis músculos. Me aseo las manos ensangrentadas, vigilo que no quede rastro alguno entre mis uñas, me rasuro la barba y encuentro mi rostro en el espejo.

Justo antes de dormir doy de comer a los peces, tomo una cena ligera y visito la habitación del fondo. Ahí está, vivo y presente, el cuadro en sus dimensiones más exactas. Todos a la mesa, participando en una entrega ciega, casi mística.

Apago una a una las luces del departamento. Ya en la cama, bajo el universo creado por las sábanas, imagino que en mi ausencia se mueven, se miran las caras, secretean, comparten el pan. Tan inmortales como les fue prometido.

Principios de alquimia

2010-12-14T15:26:00.000-08:00

"La arena no es más que un reloj fosforescente / Que da la medianoche"
André Breton, "Todo el paraíso no está perdido".

Armonía, de Remedios Varo

[Nótense los elementos vegetales y minerales que surgen del suelo y se dirigen al baúl, de donde el-la personaje los toma y los incluye en el pentagrama. Las mujeres de la pared son las encargadas de ordenarlos].

Frente al Mar

2009-12-20T22:11:00.000-08:00

Si dejara que me vivieras, Mar Adentro
Podrías apresar mi canto en un caracol sinuoso,
Hacerme parte de tu fiel Caribe,
Hincharme toda como esponja de licor salado.
Rosario Malva.

Dije al teléfono “Ya no será necesario”. El marino Figueroa escuchó, se rascó la barba y la orden fue respetada. El día en que Rosario Malva murió, el agua estaba en calma cual llanura y ningún barco navegó a rescatarla.

Huía de su madre sellando a pasitos la arena mojada. El traje de baño sólo le cubría las piernas y sus brazos se agitaban queriendo arañar el aire. Riendo a carcajadas se hacia perseguir por la playa, era atrapada en un abrazo, devuelta al pudor y convertida en arrullo, una canción de cuna que ella misma había creado. Desde aquellos tiempos fue poetiza y mi amante incansable.

Cuando volvió al hotel pidió de inmediato la habitación más alta. Donde hubo una lámpara colgante ahora se abría un tragaluz, el gran balcón albergaba una piscina volada y las cortinas ya no eran de organza blanca. El lugar, aún con diversas remodelaciones minimalistas era el de siempre: las alfombras esponjosas, toallas oliendo a lavandería y la sombra del faro que se erguía vigilante, chaperón de los primeros besos.

Sentada frente a mí, en un encuentro cara a cara, surcó la arena con los dedos de sus pies. Quiso verme entero, aún más ancho. Subió corriendo el intestino del faro, cada escalón se pintaba de un sol distinto. Había abandonado las dudas en casa, el equipaje en el cuarto y los papeles en el suelo.

Me contó el plan con entusiasmo, las manías que la hicieron volver y unas cuantas líneas de su nuevo libro. Hacía versos que no me refería. Descansaba en su maleta el vestido negro, traía puestas las gafas oscuras. Le respondí con una oleada de sonrisas, venían una tras otra, se me resbalaban por el cuerpo. Me estremeció escuchar que había regresado para hacerme el amor. Que sería un momento y luego no volvería nunca. Ya había contratado un barco para despertarla.

No encontró a mucha gente esta temporada, ni a lo largo de su corta vida. Escribir, me dijo una vez Ernesto, es una vida solitaria. Hoy que somos uno nos acordamos bien de su figura en la tumbona, disfrutando el mediodía, tomando la última cerveza antes del acto. Las pocas sombrillas de la costa prestaron atención a su lento aproximar. Descalza llegó a la orilla, la cola del vestido apresó algunas conchas que me tragué mientras se adentraba.

La gente se pregunta por qué. Y es tan fácil responder como callarse. Muchas naves que no retornaron, hombres locos de amor por mis cantos, caminantes sin oficio y sin remedio más que el entregarse. Sumergida en un poema, después de algunas leguas de viaje, hallaron el vestido flotando, como alga marina perdida entre mi universo.

Mi aliado Figueroa calló por siempre pues no le convenía dejarme mal. Rosario, una más de mis amores, Alfonsina. Hoy en tierra firme publican su libro, habiendo encontrado los papeles en el suelo. Viejos, nereidas, corazones sin rumbo, artistas sinceros, tesoros piratas y atardeceres color mango; todos terminan en mi vientre traicionero.

Vigilia

2009-09-13T09:35:00.000-07:00

Vigilia
David L. Araujo

No debería contárselo. Nunca debí siquiera mencionarlo. Me prometí a mi misma llevarme su secreto a la tumba pero ahora frente a usted sé que no me será posible. Así como ve, las promesas son sólo eso, promesas, tal como los sueños sólo sueños y las mujeres somos sólo mujeres. Hoy más que nunca estoy convencida: A ella no le hubiera gustado el hecho de hacer pública la razón de su ausencia, ni que algún desconocido resolviera el secreto y mucho menos que nos encontrásemos aquí. Yo me atreví, y no fue nada fácil. Ahora pago la culpa teniendo que enfrentarle. Pero es usted un jóven tan apuesto, un hombre tan de verdad que me es inútil resistir a sus ruegos, y esta noche lo sabrá todo.

Se fue la luz como si de repente se hiciera de noche. A las seis de la tarde, en el momento en que me disponía a finalizar una lectura, y casi como un presagio, algún cable distendido de la telaraña que forman en la calle habría decidido revelarse y hacer cortocircuito.

Comprobé lo sucedido al intentar encender en vano aquella lámpara que ve usted en la mesilla. Corrí las cortinas y al abrir de par en par las ventanas no pude evitar sentir el olor. Tal y como lo describirían otros inquilinos del edificio, el hedor era tan fuerte como el de un cordero descompuesto.

Ahora es que puedo decirle que el cadáver llevaba en la cama más de una semana, y ahí pensaba quedarse. Encontré la puerta sin el cerrojo, como si esperase compañía, las ventanas abiertas y el cuerpo de Diana apestando a muerte, la piel como la cáscara de un globo inflado y los ojos cerrados. Parecía haberse fundido con las sábanas.

Este librito verde que ve aquí antes reposaba junto a ella, bajo la almohada. Y fue el bulto que formaba el que me incitó a sacarle, a revisar su diario y a traerlo conmigo. Como si estuviera hinchado de un enigma que imploraba la lectura. La paz de su portada, ¿puede sentirla? Y el contenido de cada una de sus páginas es como una droga repartida entre instrucciones concretas y palabras sueltas, abstracciones, frases que después de cuajar en la mente hoy he logrado entender y que cada noche cobran más sentido.

La miré por última vez antes de llamar a la policía, siempre fue una muchacha solitaria. Algunas veces creí haberla escuchado llorar por las noches. No le conocí a ningún novio ni sabía que la visitaran mucho los amigos, pero había muerto con el rostro en gracia, como si me presumiera de estar muerta.

Fue así como me inicié en este arte. Yo no sé de quién lo habrá aprendido ella pero me queda claro que tuvo que haber sufrido largas horas de sudor como yo, quizá aún más, intentando controlarse, entrenar su cuerpo, permanecer atenta, elegir de entre todos el pasadizo correcto. Vivir la cuerda floja del limbo, la transición entre el estar, el ir y el volver. Estar al margen del abismo y recordar que no es sólo cuestión de un abrir y cerrar de ojos.

Y todo esto fue por él. Porque una noche le conoció en la intimidad del sueño, rompiendo con la suave tela de sus piernas. Porque le hizo temblar de gozo en las sombras y logró por primera vez no despertarse. Porque luego no dejó de visitarla, ni Diana dejó de esperarle. Y también porque pudo filtrarse, luna a luna, como un soplo de viento entre las comisuras de su alma y de su mente.

Descubrí los rasgos de aquél hombre entre sus líneas, escritas seguro sin cuidado al incorporarse súbitamente de la cama a medianoche. Moreno, bien formado, de ojos negros como los de un demonio y un vello incipiente que crecía en su barba y en su pecho. Un ser imperfecto, sexual, dotado de todo pero falto de realidad. Páginas más adelante pude enterarme de su obsesivo amor por él. Él era sólo eso, un hombre, y a parte de todo, antes de hacer el amor se quitaba primero los calcetines.

Se citaban, como cada noche, en un lugar distinto. Ella elegía. Una cabaña en la selva, la azotea de un edificio, una fiesta en la alberca, el elevador, un restaurante italiano. A veces, según deseara Diana repetían lugares, conocían otros más exóticos, se aventuraban a lo que nunca ella hubiera intentado, forjaban un vínculo casi divino, poético y él siempre recordaba, y ahora existía, y cada vez la poseía mejor. Diana no podía más que el querer permanecer dormida y la cama seguía amaneciendo mojada.

El paraíso se desgajó con el tiempo. Escribió que en algunas ocasiones despertaba agotada antes de cumplir su objetivo, con su recuerdo colgando bocabajo del techo. Después de un punto llegó el desvelo. Las ínfimas noches se volvieron tortuosas ante el arranque inmedible de querer tenerle a toda hora, de verle como quisiera, de imaginarle como le placiera, de sentirle como pudiera.

Llegó a despertarse, tomar intempestivamente el teléfono y marcarle al celular, un número que tenía llagado en el pecho para pedirle que volviera y que resultó ser el de una mujer anciana quien con la muerte de Diana se libró de una psicosis por las noches, de comprar pastillas con valeriana y del llanto amargo que escuchaba llover algunas madrugadas al levantar la bocina del teléfono.

En su inconsciente se empezó a tejer el capricho de arrastrar su existencia a la vigilia, o de incluso sacrificar su vigilia para poseer la realidad que tanto deseaba. Y fue por eso que después de una exhaustiva revisión encontraron el frasco vacío y en su estómago restos de un somnífero mortal. Fue precisamente por eso que la escuchaba no llorar, sino gemir por las noches, fue por ella que me hice diestra en esta manía, una viajera en el espacio y en el volumen sublime de las cosas normales. Fue por mí que nunca encontraron el diario.

Ahora ya lo sabe. Y parece que usted conoce la historia mejor que yo. Así que para qué seguir con esto. Que los muertos entierren a sus muertos, es tiempo de pasar a cosas más importantes. Explíqueme mejor qué hacemos aquí, entre tantas velas, solos en mi habitación, y por qué algunas cosas se ven un tanto diferentes. Dígame por qué está usted descalzo, por qué me mira con ojos infinitos, por qué se acerca a mí con voluntad casi demoníaca. Y siento esta noche que me pierdo entre el sueño terso de su pecho, en la lija de su barba y en el calor de su aliento embriagante. Pensándolo bien, ahora prefiero que reprima su respuesta, cállese, por favor. Que sea lento, aquí tiene mis piernas. Que no despertemos, hágame esa promesa. Que sea lento y que no acabe, nunca.

La Palabra (Cuento)

2009-07-02T15:58:00.003-07:00

La Palabra

Escogieron la palabra al ritmo de un tango. Abrazados, bailando a través del laberinto que formaban los libros regados sobre la alfombra. Era creativa, sonaba morbosamente divertida. Hacerlo era parte de un procedimiento, un trámite de iniciación, una llave de esas antiguas y retorcidas. A ella le costó trabajo convencerle. Le pedía apoyo, confianza. La repitieron, en primera serios, mirándose fijamente a los ojos como un pacto, y luego entre risas; la sola mención de la palabra parecía escaparse como agua de las manos, resbalarse como una sustancia cruda entre los dedos.

Al principio, Marco no estaba de acuerdo. Le parecía una perversión, una broma como las tantas que Ligia le había jugado. Después de una larga dosis de insistencia y la llegada de cientos de libros sobre el tema a la sala comprendió que Ligia se había aventurado en otra de aquellas investigaciones profesionales. Como cada año, uno de estos obsesivos researchings llegaba a la casa como un nuevo perrito. Hasta había pensado en escribir un libro al respecto, casi como ¿Porqué los hombres se casan con las cabronas?, pero “Matrimonio: Marido y Mujer Psicóloga”

Ligia pasaba horas en la sala, absorta en La Venus de las Pieles, a veces sumergida en los ensayos acerca de Freud o incluso en los relatos latinos de Petronio y de Ovidio. Bebía té helado y cocinaba una y otra vez sopas instantáneas en el microondas. Marco se acostaba temprano, hacía el intento de esperarle en la cama pero ella continuaba amaneciendo en el sofá. Durante el desayuno, al llegar del consultorio e incluso acompañando al café de la sobremesa Ligia no podía dejar de hablar del tema. Cierta tarde, Marco había llegado a expulsar café caliente por la nariz al oír a su esposa mezclar “Sadismo”, “Esclavitud” y el adjetivo “Vaginal” dentro de la misma frase. “No existe ninguna sensación que sea más incisiva que la del dolor” decía, citando así al Divino Marqués.

No tan convencido como ella, Marco fue quien fijó la fecha del experimento. Ansiosa, así como cuando se aventuró en el arte egipcio o redecoró la casa al estilo Zen, Ligia se aventuró a la búsqueda de todo lo necesario para el experimento. Visitó tiendas escondidas en el centro de la ciudad, entró a otras donde las luces y la música psycho mareaban hasta perderse en los secretos anaqueles llenos de brillantes y vulgares piezas, pero encontró lo que buscaba. Al fondo de un establecimiento rascuache, a la luz de una torreta roja, se alzaba dominante y lasciva su nueva adquisición.

La música se levantó como una cortina de humo sobre el suelo, sonaba a una mezcla espacial de sintetizadores y ecos de lamentos guturales. Tras de su negro antifaz, Marco contemplaba el escenario, fascinado por las pocas prendas que apiñaban las curvas de su mujer y temeroso del pequeño lente que les observaba desde un tripié, emitiendo una parpadeante luz roja. Ligia se había encargado de evocar su pervertida escena a la perfección. Aún no podía creer el haber aceptado el papel protagónico de esta ilusión y menos la imagen del objeto que cargaba en su mano sudorosa.

A la voz de un grito Marco se aproximó lentamente. Sentía miedo. Comenzó por besarle los labios, hincar sus dientes en los pezones, rozar su lengua contra los nervios de su cuello. Respiraba profundo, se dejaba llevar, germinar el deseo con el calor. Ella dispuso su cuerpo y él se sirvió, entró en ella con fuerza, la sintió más cerca que nunca. La poseyó al rojo vivo y luego atestó el primer golpe con el látigo. Confidente el segundo, complaciente el tercero, el cuarto ya fue por puro deseo, por sed. Ligia gritaba, pero parecía gustarle. Ambos se sentían parte de una película bizarra, de un juego virtual, personajes de alguna novela antigua y polvorienta.

El ser se desnudó como la piel de un mango. Marco la arrastró hacia la cama, escenografía para un mecano de caderas en movimiento, a toda velocidad. Ella gritaba aún más fuerte. Quería más. Y él, de una manera sobrenatural pareció comenzar a absorber su energía, se sentía cada vez más fuerte, más hombre. Mientras que Ligia se entregaba más, le sentía más, se abandonaba suya.

Un impulso que le hizo temblar cuerpo entero lo llevó a tomar con fuerza la almohada, y sin necesidad de pensarlo dos veces moldeó con ella la cara de su amante. Ella demostró con sus manos que le gustaba, luego, mientras el deseo rompía la escala del termómetro le tiró del cabello corto y rizado, sus gritos eran cada vez más estridentes, más inquietantes, aún más nítidos, meneaba las manos de lado a lado, le empujaba, Le estaba gustando. A él también. Luego, Ligia pareció relajarse, fundirse con las sábanas.

Marco dejó caer la cabeza hacia atrás y miró el techo que pareció retorcerse. Respiró profundo y trabajosamente, todo había terminado. Se recostó sobre su mujer, abrazó su pecho y cayó en la cuenta. Retiró la almohada poco a poco, sin ganas de confirmar su desdichada pesadilla. Exclamó un alarido de rabia, desgarró su garganta y la energía resbaló de entre sus dedos. A pocos metros de distancia, la cámara atestiguó el suceso. Segundos antes, atrapada en una prisión de tela y plumas, Ligia, gritaba, tan fuerte como podía, repetía, repetía, repetía la palabra.

La Prensa en México. Cartel de Benito Cabañas, "el veno"

2009-05-05T22:50:00.000-07:00

No tener nada que hacer. Capítulo uno.

2009-05-05T21:55:00.000-07:00

Parte Uno.

gatamariguana dice: Hey, estás?
gatamariguana te ha enviado un zumbido-
gatamariguana dice: COÑOOO tengo que contarte algo.
gatamariguana te ha enviado un zumbido-
gatamariguana dice: Pinche maricona nunca contestas.
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: maricona tu abuela, que pedo tu.
gatamariguana dice: ah verdaaá? así si contestas...
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: Eeee moléstate, me estaba bañandooo :)
gatamariguana dice: Eso dices...
Oriana *la luna roja sobre el mar negro (8)* dice: métete un pepino, eres bien cabrona. por cierto sigo emputada por lo del otro día.
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: grrr
gatamariguana dice: exageras weeei, ni te dijimos porque has estado de monja enclaustrada.
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: No me han dejado salir por la influencia.
gatamariguana dice: INFLUENZZZA lela! jajajajaja
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: Ptz y aparte seguro ni querías que vaya por las pendejadas que iban a hacer, ya vi las fotos, cómo se te ocurre subir esas cochinadas?
gatamariguana dice: Ardidaaaaa jajajaja, ps que quieres que te diga, andas de santurrona, estuvo de pocamadre la vdd.
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: Xs, ya que me querías contar.
gatamariguana dice: adivinaaa
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: Estás embarazada :O
gatamariguana dice: Ay no mames, como lo supiste? jajajajaja NOT.
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: ya dimee, puta es tardísimooo
gatamariguana dice: ya se pasó tu hora nena
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: ay ya me vas a contar?
gatamariguana dice: si te pones así no weeei
gatamariguana dice: ve, te acuerdas del tal Osiris, tu pareja perfecta?
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: sigues con la misma pendejada, se veía re gay
gatamariguana dice: equis, es tu hombre ideal, el caso es que trabaja en un antro, al que siempre va Pepe... :)
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: ajaaaa...
gatamariguana dice: que si te lo ligas para que nos consiga su ceeeel ps ya la hicimoos
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: si cabrooooommm
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: para que luego se le voltee la tortilla y se quede con nuestro ligue.
gatamariguana: perra, es mío.
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: Aaaaa si, pero tu no eres la que se le tiene que untar a ese tipin y aparte te llevas el premio. Ps no el pepe tenía chava?
gatamariguana dice: ya nop, lo vi x face.
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: acosadoraaaaaa
gatamariguana dice: callateeeee jojojojo
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: Calienteeeeeeee
gatamariguana dice: aaaaaaay, no seas así, échame la manooo...
gatamariguana dice: así chance y te quedas con el osiris, ni está tan mal... uajajajajaja
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: no digo jeje
gatamariguana dice: ay lo piensas bitch, te dejo, voy a ver una peli
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8)* dice: aja, ta buenoooo
gatamariguana: sale baaaaaai, cuidatee, love yaaaa
Oriana *la luna roja sobre el mar negro(8) dice: espérateee,
gatamariguana aparece como No Conectado, Recibirá los mensajes que le envíes la próxima vez que inicie sesión. Enviar un mensaje de correo electrónico a este contacto en su lugar.

Chain Rxn

2009-05-03T08:28:00.000-07:00

Es más fácil escribirlo. Esa es de las pocas certezas que tengo. Anoche, como a las dos de la mañana entré a "La casa de todos punto blogspot" de Joaquín Peón. Verdes, me sorprendió el video de la entrevista con telefórmula en el "Sillón de la Lectura". Me dio envidia de la buena. La que no es tan verde. Me hizo preguntarme otra vez: ¿Será Letras? ¿Será Diseño?
Ser un buen escritor se logra leyendo y escribiendo (esa es la teoría que más acepto hasta el momento) (PAUSA: Ahora mi padre escucha en su nueva lap "Staying Alive" y me da un poco de miedo un Domingo a las 11 a eme) Ok, prosigue david, prosigue. El caso es que amo escribir, tal vez no lo haga muy bien todavía pero me encanta y persigo el poder hacerlo mejor. Chance y no para tenerlo como un oficio pero sí como un estilo de vida. Me casaría con las historias y los personajes, mas no con las letras y los libros. Y el premio me hizo reflexionar mucho. Seee. Porque te das cuenta de como la gente (EJEM...familia) Empieza a creer en tí y dejar de decirte "Mejor estudia Ingeniería" cuando escucha que ganaste un premio en Monterrey y tu padre, a tus espaldas les lee un cuento tuyo orgullosamente. Me molesté, pero no fue para tanto. (Mi padre es yo pero 30 años más grande)
No me he hecho al hábito de escribir, no tengo disciplina aún. Debería dedicarle tiempo que muchas veces no tengo. Prefiero, por ahora dejar que me busque. Sabes, querido blog olvidado, pocas veces hago esto de escribir aquí libremente y no pegar algo directito de Word para presumir. :) Y es divertido porque puedes poner (aliteración... y que) cuantapendejadapaseportumentemientrasnoquieres
bajaradesayunarundomingoporlamañana.
Hay un sandwich que me espera abajo. Me he resistido pero iré. Terminando esta "entrada" (ta re feo el nombre, no me ha gustado nunca) con la promesa a tí, querido blog, de que empezaré "La casa verde" de Vargas Llosa. No prometo terminarlo. Pero lo empezaré.

PreTendiendo.

2009-05-02T22:57:00.000-07:00

ElectroDomo

2009-02-21T07:22:00.000-08:00

ElectroDomo, experimento literario.

"Chaca-Chaca"

Próximamente...

punto y aparte

2009-02-07T22:37:00.000-08:00

Punto

Mañana abriré los ojos y diré: basta.
Y no, no acabaré con el hambre. Moriré intentando.
Y no, los políticos seguirán mintiendo. Sobreviviremos.
Y no, las guerras seguirán y seguirán. Porque no sabemos amar.
Y no, el basta no curará a los enfermos de las calles.

Mi basta es para siempre, un juramento, una firma.
Y no, no librará a mujeres de los ojos rojos e hinchados,
Ni a los hombres de soberbia, del orgullo que mata.
Y no, no devolverá a las niñas su infancia perdida.

Un basta y sólo uno. Ya lo he repetido tanto.
No aliviará mi egoísmo, ni sanará mi alma,
Mañana abriré los ojos y diré: basta.
Y ya no pensaré más en ti.

...

2009-01-05T16:03:00.000-08:00

Devotamente tuyo
o
Llena eres de Gracia.

Diego regresó a su casa como a los tres días. Se había salido, mandando todo a la chingada y azotando la puerta tras descubrir que su madre había tocado sus cosas. La verdad es que a Doña Florencia se le veía más tranquila. Después de todo no gustaba mucho de tener a la santa muerte viviendo de huésped en su casa. El lugar no era muy grande y cada vez que pasaba por el angosto pasillo bajaba la cabeza o caminaba a tientas para no encontrársela. Su figura oscura, su mirada cínica y su gesto controlador hiceron que después de algunos meses de soportarle, cuando Diego andaba en la calle, envolviera la figurilla con un paño de cocina y la tirara a la basura, pesaba, con todo y velas, inciensos y alguna que otra cosa extraña.
Entonces respiró. Se santiguó. Se le quitó esa insoportable sensación de ser una intrusa, de que alguien le observaba, por fin se sintió en su casa. Barrió y trapeó la entrada, el pasillo, la cocinita y hasta el patio. Su amor de madre le hizo tratar de arreglar el cuarto de Dieguito, sus pantalones tirados, la hamaca mal colgada, la ropa sucia de hace una semana.
Cuando Diego regresó del puesto en el Lucas de Gálvez encontró su cuarto hecho un desastre, todas sus cosas fuera de sitio, y en el pasillo, ya no estaba. Chingada madre, ¿que le hiciste a mis cosas?, ¿crees que soy pendejo? Esta es mí casa, respondió ella. No estoy para soportar que la llenes de cosas diabólicas que te consigues, somos católicos. Pura pendejada que dices vieja, ya no soporto que me chiquees, me largo. No te estoy sacando, hijo. Suéltame, gritó Diego mientras recogía algo de ropa y se salía, azotando la puerta. Los niños gritando, Lupita desde el baño preguntó que pasaba.
No tardó en regresar, contó que se había quedado en casa de un cuate de la Bojórquez. Traía, bajo el brazo un bulto envuelto en periódico. Florencia, al verle a la puerta empezó a llorar y le abrazó gritando ¿Dónde estabas? Sus ojos se paralizaron al ver el paquete que cargaba su hijo. Tranquila, mira qué te traje. Quitó el papel y descubrió una imagen de la Guadalupana medio antigua, empolvada, pero bellísima.
Al siguiente día Doña Florencia tomó el camión hasta el centro para comprarle unas gladiolas a la virgencita. Le consiguió sus veladoras, grandes, blancas y de colores también. Ojala y nos haga un milagrito, pensó. Que nos saquemos el melate. Se pasó toda la tarde decorando el altar, le quedó precioso. Sólo faltaba bendecirla.
El domingo por la mañana Doña Florencia despertó a Diego porque era hora de ir a la misa. Ya estaban sonando la campana. Vieja ya sabes que yo no creo en esas cosas. Pero si hay que llevar a tu virgencita a que la bendiga el padre Antonio. Diego bajó de su hamaca. Mamá, si ya está bendita, para que la bendicen otra vez. ¿Estás seguro? Segurísimo.
Cuando Doña Florencia regresó de la misa con los niños y Lupita había un volchito negro en la puerta, garabateado de aerosol y con los rines de llanta brillantes. Dos hombres, uno más jóven que el otro salían de la casa. Pasaron junto a ellos, le miraron el culo a la Lupita. Cuando se fueron Doña Florencia advirtió a su hijo que no quería ver otra vez extraños en la casa mientras ella no estaba. No son extraños mamá, son unos cuates. Me vale madres hijo, no entran.
La siguiente vez Diego los recibió a la puerta. Quién sabe qué tanta palabrería estaban diciendo, pura grosería. Lupita dijo que uno estaba fumando. Aurita va a ver si se fuma sus nalgadas, con la faja de tu difunto padre le voy a sonar. Mamá pero si ya no soy un niño, puedo hacer lo que se me pegue la gana. Pero vives bajo mi techo y es una orden. Quién sabe quienes sean esos hijos de la chingada pero a mi casa no vuelven. No estaban en tu casa. Me entendiste, no te quieras pasar de vivo.
Un viernes, tarde en la noche, Diego regresó con la cara toda roja y amoratada, le habían pegado duro. Doña Florencia le sorprendió en la madrugada con un trozo de carne sobre el ojo. Mira cómo vienes, ¿quién chingados te dejó así la cara? La sangre le chorreaba e igual tenía la pierna lastimada. Nadie, no te importa. ¿Cómo no me va a importar si soy tu madre?, ¿En qué problemas te metiste hijito? Por el amor de Dios. ¿Fueron esos maleantes verdad? Esos que te vienen a ver. Contéstame. Diego le pidió que no gritara. Vas a despertar a los demás.
Diego no salió a la calle en una semana, faltó al trabajo y no estaba nada bien. Además de lo magullada que le habían dejado la cara tenía miedo, se le veía preocupado. A veces temblaba, nervioso, desesperado y sudaba frío. Doña Florencia le rezaba todas las tardes un rosario o hasta dos a la virgencita. No dejaba que se apagara su veladora y cambiaba las flores cada vez que le sobraba algún dinerito.
El volchito negro volvió a aparecerse, estacionado en la calle de enfrente cada vez más seguido. Los dos hombres mirando hacia la casa. Doña Florencia no dejaba que nadie abriera las ventanas. Regañaba a la lupita cada vez que la cachaba espiando. Se preguntaba quiénes eran, qué querían. Diego no hablaba, no decía una sola palabra. Le acompañaba a veces en las oraciones, callado, simplemente mirando fijamente hacia la imagen. A veces sus ojos se encendían con el reflejo de las veladoras. Dios mío, Virgen santísima, ¿en qué se ha metido mi muchacho?
Pasaron los días, se le veía cada vez más pálido, lánguido, aterrado. Fue cuando llegaron en bola. Eran como cuatro o cinco, todos armados. Traían a la Lupita de los pelos, casi arrastrada, cargando todavía el paño de las tortillas. Le pusieron una pistola en la cabeza. Abrió la puerta. Doña Florencia salió de la cocina y se encontró con su hija gritando en el suelo del pasillo, amenazada. Los niños lloraban.
Fue todo tan rápido. En un instante el mundo se vino de cabeza. Diego se adelantó a su hermana y otra pistola le apuntó a la sien. A ti te andábamos buscando. ¿Dónde tienes el dinero? No lo tengo, tartamudeó Diego y no necesitó decir más. La bala salió disparada, como un latigazo hacia su cabeza, Florencia alcanzó a empujarle y la bala rebotó en el techo, luego en la pared, y luego, como si volase en cámara lenta fue directamente hacia el pecho de la Guadalupana.
El tiempo se detuvo, la figura se hizo añicos, las veladoras cayeron al suelo. Otra bala en el costado de Diego acabó con el silencio. Un grito de dolor, un grito de horror. Soltaron a la Lupita, uno de ellos escupió en el suelo. Y luego, como si repitieran sus pasos, los cuatro o cinco salieron corriendo, perdiéndose en la calle. Doña Florencia cayó sobre el cuerpo de su hijo, gritaba desesperada, no podía respirar. La Lupita pidiendo ayuda, los niños lloraban.
Todavía sigue fresco el recuerdo en la mente de Florencia. Su hijo con el lomo bañado en sangre, su vista anegada en lágrimas, la imagen de la virgencita en el suelo, y entre los restos, entre astillas y la cerámica rota, como diez, quince, veinte bolsitas pequeñas llenas de polvo.
El ruido de la ambulancia taladraba sus oídos, Diego ya no respiraba, Lupita con el paño en la cara, secándose las lágrimas. Las miradas de los vecinos acechando por la puerta. Doña Mireya intentando ayudarle. Medio kilo de tortilla regado por la calle. Diego cerrando los ojos, los niños lloraban.

Actualizaciones y Adelantos

2008-12-30T16:29:00.000-08:00

Con el nuevo año en puerta todo cambia, todo es diferente.

Proyectos en puerta

1. Poemario 1: Yo Olvido; punto y aparte.

2. Poemario 2: Instrucciones para Suspirar: Manual de Principiantes

3. Obra en tres actos. "How to forget Georgina"

4. Participación en el undécimo concurso interprepas de creación literaria del TEC DE MONTERREY con "Ofelia" y Otros que no he terminado todavía.

:) muy pronto.

Ofelia o No hay Vacantes

2008-10-26T09:24:00.000-07:00

El hotel Cayré se complace en recibir a cuanto visitante de nuestra blanca ciudad busque un lugar de descanso que ofrezca manjares culinarios y que se encuentre a poca distancia de los centros culturales. El edificio, construido alrededor de un patio central, cuenta con doce habitaciones, baños adornados con brillantes azulejos y una sala de lectura. Incluso, a un lado de la recepción se exhiben algunas de las telas más finas que la familia Abraham se dedicaba a comerciar hace ya algunas décadas.

Doña Ofelia Abraham, mujer libanesa hasta el tuétano, se mira al espejo desnuda después de bañarse en agua tibia. Derrama en sus dedos la loción de naranja y los conduce sobre sus curvas, bailando, como en los viejos tiempos. Juega con su cabello, lo arremolina con las manos, disfruta olvidarse de las arrugas, de los kilos de mas que cuelgan de sus brazos. Los pechos dispuestos, firmes como siempre. Los labios rojos y carnosos, delirio de amores pasados. Recuerda el día en que su bisabuelo abrió el hotel, hace ya tantos años. Y se encuentra a sí misma más bella que nunca, orgullosa de su porte, del linaje que pesa sobre sus caderas.

En ese momento alguien toca despacio la puerta. Rápidamente se viste con una blusa de lunares y un faldón antiguo. Es Beatriz tras la pared, la joven y morena mucama, quiere saber si le baja el fuego a las lentejas. Ofelia se dirige hacia la cocina, destapa cuidadosamente y decide dejarlas cocer un rato más, hasta las doce.

El amplio comedor es el primero en recibir los incitantes olores del mediodía que emanan de la cocina. Perejil picado, aceite de oliva, cebolla frita y el aroma a ropa húmeda y vieja que sale de las bolsas del trigo molido.

Todas las mañanas, antes de llegar al hotel, Beatriz Cuevas hace una parada en el mercado, donde se surte de todo lo necesario para la cocina del día. Luego de cumplir con aquella labor, llega al edificio y se encarga de fregar los pisos, de tender las camas, de lavar la ropa y secarla al sol en la azotea.

Por ahí de las dos de la tarde Beatriz hace sonar la campana de la comida. Doña Ofelia recibe a todos los huéspedes y los invita a sentarse a la mesa. El almuerzo se disfruta en silencio, platillos con sabor a tierra santa, hierbas y especias árabes, dulces, postrecillos hojaldrados, frutos secos para acompañar el café.

El jardinero se aparece cada tercer día alrededor de las cinco de la tarde. Mientras le ve recortar las orquídeas Ofelia Abraham disfruta compartir una amena plática con alguno de sus huéspedes, en especial con el Doctor Abdala, un amigo de la infancia que visita por un tiempo la ciudad. Hablan de sus padres, del clima, de la política, del tiempo en que viajaron juntos por toda Europa. En otras ocasiones, se ha pasado toda la tarde paseando junto con Salma Dájer por los pasillos del hotel, admirando las pinturas y fotografías de paisajes, del Beirut, de su infancia juntas.

Generalmente, cuando despierta de su siesta Ofelia suele preguntar a Beatriz por los huéspedes, a lo que esta contesta que han de haber salido a algún recital de música en el Peón Contreras, a tomar una champola en El Colón, a turistear por los bajos del Palacio. A Doña Ofelia ya no le gusta salir, dice que ya está muy vieja, que el tráfico y la gente la abruman demasiado, prefiere quedarse en casa, revisando fotos viejas y amarillentas, peinándose al espejo, tarareando canciones de Manzanero, de Eugenia León y Rocío Jurado.

Beatriz cuenta todos los días la misma historia al llegar a casa. Hace unos días Doña Ofelia le pidió que desempolvara las telas de su colección y se pasó el día sacudiendo el algodón y la popelina. Otros días, casi siempre los viernes, el hotel ofrece té rojo y galletitas de mantequilla, lo cual significa el doble de trastes por lavar. El día, pesado y lleno de quehaceres le entumece la espalda al bajarse del camión. Llega a casa, da de cenar a sus tres niños, saluda de un beso cálido a Melchor, su esposo, quien todos los días le habla de un nuevo empleo, de que debe dejar morir a esa vieja sola y en paz, de no contribuir con sus locuras de recuerdos fantasmales, delirantes fantasías. Mamita, ¿no ves que te está enfermando? Vas a quedar igual de loca que esa vieja.

Antes de dormir Ofelia Abraham toma un vaso de leche y se lava los dientes. Al acostarse, apaga la vela en la mesita de noche, contenta de que por un día más el Hotel Cayré siga en pié después de tantos años. Desde su habitación da las buenas noches a todos sus huéspedes. Su voz, desgastada pero sonora recorre los cuartos vacíos del hotel, las camas lisas y frías, los pasillos oscuros llenos de retratos. Y no, no recibe respuesta alguna. Deben ya de estar dormidos, piensa.

Impotencia. Ejercicio del Taller de Periodismo.

2008-10-08T20:22:00.000-07:00

Y no puedo.

Quisiera ayudarte, pero soy como atleta lesionado ¿Entiendes?
Como coca sin gas o un cheque que rebota
Y me frustro ¿sabes? Como un amante que no puede :O
Cual lámpara sin aceite o quitamanchas impotente
Te imaginas a Sor Juana Enamorada. Pues así.
Conductor en embotellamiento o libro mojado.
Necesito hacer algo, como por inercia o convicción
pero me encuentro de manos secuestrado
sin poder, sin nada, buscando la razón.

¿O no quiero?

(No es lo máximo, pero a veces no hay mucho que publicar. Prepa Piaget, tu entiendes: no time)

2008-10-01T14:35:00.001-07:00

SOBRE CÓMO EVITAR LA CALVICIE

La princesa se llamaba Julieta, aunque no tenía nada de princesa. Ni castillo, ni vestidos, ni encajes, ni tampoco sirvientas de princesa. Pero aún así, Julieta Bracamonte se creía, en el fondo, de un linaje elevado y nobleza celestial.

Nobleza no le faltaba, simplemente es que estaba un poco tarada. Trabajadora, educada y obediente, la joven muchacha era una mujer bellísima por donde se le mirara. De ojos verde esmeralda, la cara fina y suave, y un cabello casi rubio que usualmente estaba peinado en largas trenzas. Julieta se movía por la vida como un ave. Parecía flotar por el universo.

El día en que conoció a Iván su vida sufrió un terremoto. (Un niño bien de la zona norte) Atractivo y buen mozo, el Príncipe se enamoró perdidamente de Julieta, de sus doradas trenzas y de sus verdes ojos. Entonces no pudo más que confesarle su amor. A los pocos meses Julieta e Iván ya eran una linda pareja, pero no podían casarse pues el príncipe, ya estando comprometido, se veía obligado a esconder su relación.

Con picardía y pasión llegaba Iván a la ventana de la muchacha, montando a caballo blanco como cada quince días. (Cabe aclarar que era un volkswagen convertible) Un buen día la princesa, que le quería tanto, se hartó de tener que ser objeto de un amor clandestino e hizo al príncipe un juramento de Amor.

-Tal es el amor que te tengo que no puedo esperar para casarme contigo. Así que cada día que vuelvas a verme trenzaré un poco más mi cabello, pues mi cariño es tan grande que no aguantará mi alma sentirme tan tuya y tan distante. Entonces, cuando mi bella cabellera quede trenzada por completo me llevarás en matrimonio a conocer el universo. (O una luna de miel en Disneylandia)

Perdidamente enamorado el joven príncipe aceptó sin condiciones y continuó con sus visitas a la casa de los Bracamonte. Pero poco a poco y con el paso del tiempo, mientras Julieta entretejía ansiosa sus cabellos, las visitas del Príncipe Iván se fueron haciendo cada vez menos frecuentes.

Esperanzada, Julieta le esperaba siempre desde su ventana, esperando ver al caballo blanco en el horizonte. (Pero del volcho convertible ni sus luces) Una semana, dos semanas, un mes y el muchacho no volvía. Pasaron así muchos días de desvelo, de ojerosas y vanas esperas.

Un buen día, harta de tanta espera y soledad Julieta Bracamonte enloqueció por completo (¿Aún más?) Y entonces sin ocultar su rabia y despecho comenzó a deshacer violentamente cada una de las trenzas de su cabello. Desató, jaló, descosió cada hebra de su cabellera. Gritaba con fuerza como si fuese devorada por un terrible dragón y una bruja se riese a carcajadas. Y así fue como Julieta Bracamonte, habiendo descargado toda su energía, se miró al espejo y se vio calva.

David Loría Araujo.

Mi hogar

2008-09-18T15:32:00.000-07:00

OMG! HOY ABREN GANDHI EN MÉRIDA! :)

David Loría Araujo

Taller de Periodismo Creativo

Trabajo 1

Mi Hogar

Bienvenido a mi casa. Es fresca, es limpia, es transparente, fría y misteriosa. Engalanan el jardín árboles frutales, de grandes formas y tamaños, creciendo sobre un pasto que irremediablemente huele a tierra mojada, a olor de pueblito after-lluvia. Las paredes son de cristal, obviamente antibalas y siempre existe pan tostado para comer con crema de cacahuate. También hay crema antigranos.

En mi hogar viven libros. Sí, libros. Todas las mañanas, Aura de Fuentes, un libro debilucho y misterioso lee el periódico, es amante del vino. Por otra parte Como agua para chocolate de Esquivel es encargada de los quehaceres culinarios, al igual que revolotean cronopios y famas y también esperanzas por la casa.

Harry Potter barre y encuentra mis cosas en caso de alguno de mis despistes, Diablo Guardián, De Velasco, tiene la consigna de revisar y corregir mis escritos, mientras que los libros de García Márquez, discriminados por los demás, se encargan de la jardinería.

Y simplemente me dedico a escribir cuando estoy allí. Lástima que muy pocas veces tengo la oportunidad de visitar mi hogar, pero cada vez que llego, de seguro está alguno de Horacio Quiroga preparándome una sorpresa, para sentirme a gusto en un mundo que ya es muy mío y que quiero conservar por siempre.

Mariana o Siempre lo Mismo

2008-09-02T20:11:00.001-07:00

Siempre es lo mismo. Pura pendejada. No pasamos nada más que mercadotecnia explícita, pastas dentales, celulares, yogurts, productos que no sirven para un bledo, celulares, melate, revancha y celulares otra vez. Estoy Harta.

Mi cabeza ya no daba para más, sus miradas estúpidas esperando órdenes, muévanse, ¡Hagan algo por el amor de Dios! Era imposible. Circo, maroma y teatro para que no hicieran absolutamente nada, ni siquiera una propuesta, nada. “Confiamos en ti Mariana”, “Señorita Directora mucho gusto”, “Marianita, lo que usted prefiera”. ¿Que no se dan cuenta que con sus comentarios hipócritas no mejora el servicio? El lado amable de mi carácter (poco para ser exacta) estaba en coma. Diapositivas, papelería de la que no captaba ni una letra, opiniones encontradas, aire acondicionado, sofocante.

Me mordí la lengua. Junté frenéticamente los papeles en una carpeta. Inhalé, Exhalé, y con el más suave de mis sentidos dije: Váyanse todos a la mierda.

Agarré el portafolio de la silla, me tomé lo que quedaba del agua en la mesa y salí de la sala de juntas a paso acelerado dejando a todos con la boca abierta. Ya. Que hagan lo que quieran. Total, siempre se termina haciendo lo que yo digo. ¿Y el jefe? Bien gracias, encerrado en su oficina con alguna secretaria ilusa. Mientras le entre dinero todo va de maravilla. Bajé las escaleras y crucé la puerta del cielo. Por fin, aire fresco, lleno del aroma delicioso del smog de automóvil, mentadas de madre entre los conductores y tráfico, mucho tráfico. Ni siquiera ganas de recoger el coche, así que caminé algunas cuadras hasta que se me rompió el tacón, lo cual no fue si no para aumentar mi estrés de un lunes como aquellos. Me derrumbé en el sofá de un café que frecuentaba, americano por favor, bien cargado y con hielo. Siempre pedía lo mismo, no lo sé, me reanimaba, después de una buena taza cualquier cosa podía suceder, alguna vez hasta encontré un novio por derramar la crema sobre su corbata, le parecí atractiva y me propuso salir a cenar. No, en realidad solo se molestó demasiado, le pagué la tintorería.

Ah, sí, trabajo en un canal de televisión local, ¿cuál?, mejor ni te digo, no lo conoces, la gente con la que trabajo no se da cuenta de que necesitamos proyectos mejores, dado que las series americanas están ganando terreno de más, y nosotros seguimos haciendo refritos de telenovelas que veía mi abuela, comerciales baratos y programas “llama y gana”. Hubiera preferido estudiar teatro, cocina o hasta ingeniería, así habría fracasado en algo más interesante. “En realidad no necesito un trabajo” me dije a mi misma mientras revolvía azúcar en el café, sólo tengo un departamento, un coche a crédito, un adeudo con Bancomer, y aún no termino de pagar la lap. No, no lo necesito, para nada.

Esa tarde no volví al trabajo. ¿Para qué?, la verdad es que no tenía horarios, lo único bueno. Llegué al departamento como a las cinco, desarreglado como siempre, unos tacones en la cocina, otros en el baño, ropa por aquí y por allá, mis tazas de café vacías acompañaban sutilmente al papeleo sobre el desayunador, así estaba siempre. Creo que hace mucho tiempo que no limpio.

Muchas veces he pensado que preferiría otra vida, ¿Deprimente, no?, la verdad es que un buen puesto, un departamento bonito y cuerpazo de lujo no son la gran cosa. Porque tengo un cuerpazo, eso sí, todos los días a las seis salgo a correr, y si me ahuevo demasiado pues al gimnasio en la noche, lo que tiene que hacer una para conservarse joven. Ya hasta parezco mi mamá, y es que apenas tengo veintitrés, bueno, veinticinco.

No, ya hablando en serio si estoy guapa. Pero en el amor ni quien me pele, creo que no he aprendido a clavarme. Soy demasiado independiente, bastante intensa, no, pero nunca, jamás cursilona. Mujer totalmente palacio, eso nadie me lo quita, ni siquiera el pago de la tarjeta de crédito.

Tuve una vez un galán, nada mal para ser sincera, se llamaba Raúl, era de esos a los que le gusta la vida en grande, tenía lo suyo, usaba perfumito caro, autito de carreras y como cuatro mujeres más, “no papá, yo no me presto a esos jueguitos” le dije una vez que lo atrapé mandando mensajitos, luego me enteré que salía con una chava del café. Lo único que conservo de él es el bendito celular, nunca se lo devolví. Está buenísimo, hasta con cámara y todo.

Tengo una familia muy surtida, mis papás viven en Coahuila, mi hermanito bruno estudia medicina en Monterrey, y a la Susana casi no la veo, cambia de casa y de esposo cada año. Se les quiere a fin de cuentas.

Me llaman al celular. Contesto. Que si se le vende el horario estelar a Telmex o a la Coca. Lo que quieran, vale madres, si nadie lo va a ver. Ok, a la Coca.

No soy mucho de salir, sólo los fines de semana, la fiestera es la Susana, a esa sí que no la regresas a su casa.hasta que no vea el sol de mediodía. Casi no tengo muchas amigas, las que tengo viven trabajando, como una servidora, de vez en cuando nos juntamos al cafecito o a hablar de pendejadas. A fin de cuentas, nadie tiene mucho que contar. Siempre es lo mismo.

Duermo tarde, no sé en que pierdo el tiempo, pero duermo tarde. Muchas veces me desvelo torturándome con el canal que está a mi cargo, confieso que es divertido burlarse de los anuncios que presentamos. En fin, la noche de hoy estoy escribiendo esto. Creo que es por el café, sí, es por eso. Mi adicción a la cafeína me quita el bendito sueño. Ya, por el amor de Dios, es la tercera taza de la noche, ya peor que si me tomara los tragos. Mañana en la mañana me levantaré. Me estiro, ejercicio, me baño con agua helada, checo las arrugas del día, a ver si hay alguna nueva, cubro las ojeras con un poco de maquillaje, me visto y me voy para la oficina. De paso otro café. Siempre es lo mismo. Estoy Harta.

Mariana.

¿Alguien sabe en que número de reapertura voy?

2008-08-29T09:41:00.000-07:00

Así están las cosas. Le cambio el nombre, escribo dos que tres cosas en el mes y lo olvido por un tiempo. Hasta que, dos meses después necesito como una droga un lugar en donde desahogarme, donde exponer mis ideas pretenciosas-osciosas. Así pues lo abro de nuevo cambiándole el chingado nombre, dando por sentado que SI tuviese nombre, sería modificado en quince días. Mejor que aún teniéndo nombre no lo tenga. ¿Me entiendes verdad? Yo sé que si.

En realidad este periodo vacacional fué exclusivamente para tres cosas: uno. trabajar cinco semanas y ganar mil quinientos pesos. dos. estimular mis niveles de osciosidad al grado de deprimirme creativamente. tres. para que, al superar mi depresión creativa me llenara de proyectos tales como un cortometraje, una novela infantil que me da dolores de cabeza, una adicción a coleccionar tickets de compra-notitas de oxxo y a dedicarme exclusivamente a estar tirado en la cama leyendo libros de autores mexicanos.

Necesito unas vacaciones ya. Por este medio invito a personas que tambien abandonaron su blog desde hace tiempo y gente que nisiquiera lo ha abierto a descubrir el interesante mundo del blogger. Si como no.

En fin, pronto empezaré a publicar mis relatos-perfiles de personajes que he venido creando durante este verano. Quien sabe que será de ellos pero mientras descubren lo que les depara su miserable destino puedo tomar una siesta por la tarde como lo he hecho todos los días de esta pinche ultima semana de descanso.

Libro Recomendado: Diablo Guardían de Xavier Velasco.
Libro en Proceso de Lectura: Ciudades Desiertas de José Agustín
Libro por Adquirir: Detectives Salvajes de Roberto Bolaño.

2008-07-06T11:54:00.000-07:00

SITIO EN RECONSTRUCCIÓN.

[PRÓXIMAMENTE]

2008-04-08T20:55:00.000-07:00

me imagino lento, apacible. Con el viento surcando la punta de mis orejas. Tendido sobre una graciosa silla de playa.
me imagino fuerte, descansado. Sobre un muelle de madera en el centro del océano, rodeado de agua muy azul, formando olas.
me imagino frágil, fresco. Donde el mundo es otro en otra parte del mismo. Donde el medio, el dato, la palabra o el sentido no importan, no valen la pena.
me imagino sereno, paciente. A las anchas de mi utopía perfecta, un paraíso, para pensar, para sentirme vivo.
me imagino pensando, imaginando de nuevo. Sintiendo como baila el aire al compás de las olas, intentando en vano ver, en el horizonte, la tierra hipócrita.
me imagino vivo, creyente. Como si me vieran desde el cielo, un punto negro rodeado de pintura azul, de colores vivos, de tonos radiantes.
Y me encuentro perdido, de nuevo en una vaga ilusión. Al intentar huír del mundo, en donde "todo tiene solución menos la muerte", en donde "mañana será otro día" y me quedo esperando a un mañana para solucionar lo que pude haber hecho hoy. Pero el mañana nunca llega y me pregunto porqué.

Davidloria

Cuento.

2008-04-06T11:52:00.000-07:00

TEATRO DE VANGUARDIA
Marcos Leija

ULTIMO ACTO: (En el escenario a media luz queda el PRIMER PERSONAJE arrodillado, llorando frente al cuerpo de una mujer inmóvil sobre el piso).

SEGUNDO PERSONAJE: Ella quiso engañarte conmigo, por eso la mate... hermano. No quise que nos separara.

(Le dice con voz trémula al joven afligido mientras sostiene un revólver).

Como cada noche, la gente se para y aplaude aquella escena.
Los actores, regocijados dan las gracias al público.
Se baja el telón y entre ambos arrastran el cadáver tras bambalinas, donde reposan las actrices acribilladas durante las tres primeras funciones del día.

ya parece fotolog. Nunca :)

2008-01-23T19:14:00.000-08:00

Hey querido garabato. Hoy mi escarabujeo es una imagen vectopixeleada. ________ >

Tango.
bandoneón, pasito, pasión.

:)

x i m e n a s a r i ñ a n a ● ● ●

2008-01-09T18:58:00.000-08:00

ya no me preguntes más, no oigo.
Sólo pon tus manos sobre mi espalda.
Y el cuento, que cuento.
Quiero que me quieras como soy.
y en tu vida paralela quiero que me quieras al amanecer.
Y el tiempo pasará, el sol se apagará, y todo lo que sentiste fue normal.
amarte duele.

ximena sariñana; nuevo cd "mediocre".
:)

daavz*

las 10 Canciones que yo:

2008-01-05T21:41:00.000-08:00

Las 10 canciones que yo pondría o repetiría en un soundtrack.

1. Elefantes. Natalia LaFourcade.
2. Bombones. Los Claxons.
3. La Crema. Big Metra.
4. Earth Intruders. Björk.
5. Mis manos necias. Los Claxons.
6. Imogen Heap. Good night and Go.
7. Mary Jane's Shoes. Fergie.
8. Mañana Olvidaré. Natalia LaFourcade.
9. El duelo. La Ley.
10. Millionare. Plastilina Mosh.

:)

algún día...

Pequeño y el dragón.

2007-12-29T07:30:00.000-08:00

Cuando era más pequeño tenía miedo a la oscuridad, a lo negro de las sombras, temía a todo.
Cuando era más pequeño fuera de mi casa habitaban los robachicos, el "coco", los ladrones, los borrachos, los mounstros, monstros, o tal vez monstruos, los fantasmas, las brujas, y un dragón enorme dormitaba, aguardando, planeando terribles llamaradas, Pero yo no le temía, a él NO, yo era inteligente, fuerte como niño grande.
Cuando era más pequeño no existía la guerra, más que la que se debatían los Power Rangers, no existía el sexo, ¿Qué?, pues el único era el del beso asqueroso al final de la película, tampoco se oía hablar de insultos, era pecado pronunciar "estúpido", es más te pasabas discutiendo con tu mejor amigo si era lo mismo bobo que tonto, o si es que era uno peor que el otro.
Cuando era más pequeño no existían los excesos, tan sólo el empacho por los dulces. Las palabras "cigarro, cerveza y droga" no existían, no estaban inventadas.
Entonces abrí los ojos, mis pies y mis manos no eran las de un niño, eran extraños, no los conocía, me encontré entonces ante la mirada penetrante de un terrible dragón, ardiendo en fuego, y entonces, sólo entonces, no supe que hacer.

DavidLoriaAraujo.

Estrella

2007-12-27T11:07:00.000-08:00

Estrella

Con ojos de tristeza miró a su alrededor. Maniquíes lucían pelucas de diferentes tonalidades, luces de neón, lentejuelas, cortinas de colores, espejo tras espejo, por los suelos se refrescan pequeños ropajes, crinolinas sesenteras, largas estolas emplumadas, alguna que otra copa por aquí, otra por allá. Alguien llamó a su puerta.

Se sobresaltó. Perdida en su frío reflejo dos ojos idénticos derramaron una lágrima, se dejó caer sobre una silla. Se buscaba, se veía vencida, vacía, no se encontraba. Necesitaba alguna voz que le dijese aunque sea una mentira, que le dijese que valía la pena, necesitaba sentir de nuevo, emocionarse, se había olvidado de cómo vivir, su tiesa boca no podía irradiar sonrisas. ¿Hace ya cuánto que no cantaba a solas?, ¿Hace cuánto tiempo que había dejado de ser feliz?

Tragó un poco de aquél licor barato y maloliente, se colocó una máscara sobre los ojos, salió e hizo lo que le tocaba. Luces, luces, luces y más luces. Risas, aplausos, chiflidos, gritos e insultos le golpeaban el cuerpo, enseñaba los dientes y el reflejo de sus labios carmesí, al compás del rock pesado y luego un blues de antaño movía los brazos, el mundo la aclamaba, cegaban su vista los reflectores, la apreciaban, la admiraban, le sonreían. Hasta que de pronto llegó el último agudo del blues y las cortinas se cerraron.

Se desplomó de nuevo sobre la silla, se despojó se los tacones de punta, se quitó las plumas, el sombrero y la escarcha de los brazos. Se corrió el maquillaje con los dedos, enjuagó su rostro en más y más lágrimas, bebió licor. Su cabello olía a tabaco y perfume de hombre, pero eso era ya natural. Descubrió a su consuelo mirándola al otro lado del cristal, una mujer bella, de facciones definidas, de ojos almendrados y labios pequeños. Preguntó entonces al espejo, en dónde había quedado aquella María, que ahora se hacía llamar “Estrella”. Pero para su desdicha el espejo solo repitió sus palabras.

David Loria Araujo.

(Norman Rockwell image :) )

Shakira en el Soundrack de El Amor en los Tiempos de Cólera

2007-11-03T07:33:00.000-07:00

Sus canciones "La despedida", "Hay Amores" y la ya conocida "Pienso en Tí" apareceran en el Soutrack de la película basada en el gran libro de "Gabo" Márquez.

Soy lo Peor como BloggosO.

2007-10-31T18:18:00.000-07:00

Ola Blog a donde nadie entra! ¿Como has estado?, ¿Polvoriento?, ¿Añejado?, ¿Seco? :) Jajajaja Olvidado jajaja FOOO! ptz q bajo caigo, ahora me encuentro botaneando a un blog...
Pss aqui jaja escuchando musica ("La luna" de Volovan con la Sariñana) y no quiero bañarmeee! Alrato a boston's x el cumple d Danyboy jajaja prometo q regaré mas frecuente mi blog jajaja ( ya invernadero en vez de jardín) Oops además es otoñooo!!!
Jajaja Posteenle plz,,, aunque tenga q rogarles pero POSTEEN!
jajajaja...
MMMUUUUY autistaaaa pero wenooooU....
este puente será bonito...
lo dicen mis sentidos....
¿Cuales?

De Nuevo En Marcha...

2007-10-16T09:54:00.000-07:00

Sitio ReAbierto a Partir HOY...

ely_gUerra...

2007-08-13T09:06:00.000-07:00

Te regalo mi sol, mi luz, mi playa

te comparto mi dicha y mi pesar

te doy las llaves de mi casa y mi confianza

te cocino y te llevo a pasear

Te regalo la sal de mis historias

te comparto mi fuerza y mi debilidad

te muestro el cielo al que tambiénllamamos gloria

te regalo mi voz, mi libertad

Solamente hay algo que yo me quedaría

es la imagen de un santo

que me cuidanoche y día.

Te regalo mis fotos preferidas

te comparto mi humana condición

te llevo más allá de límite y medida

me convierto en tu amiga, la mejor

te llevo más allá de límite y medida

me convierto en tu amiga, la...

Solamente hay algo que yo me quedaría
es la imagen de un santo
que me cuidanoche y día.

pero en mi playa, estará el sonido del mar

para ti

rompen las olas del mar.

miradas.

2007-08-08T09:29:00.000-07:00

"detrás de cada mirada, una historia"

Esta frase ya la había utilizado alguna vez en este mismo blog. Sus raices se han quedado en buena y fresca tierra.

Y en realidad es completamente verídica.

Hace ya algún tiempo, en mis comienzos en el taller de literatura, se decidió, por parte de los locos alumnos, tanto como de las maestras, realizar una excursión a la Gran Plaza, a la cual llegamos apredados en los coches de dichas maestras. Nuestra misión era sencilla: Observar con detenimiento a algun personaje que pasara cerca de nosotros, describirle explícitamente en una hoja de papel, sus caracterísiticas, rasgos, acciónes y su manera de ser hacia los demás. Todo esto para luego tener que escribir sobre él/ella una historia o relato. Una aventura que trajo a todos grandes ideas, las cuales compartimos en las siguientes sesiones. (Aunque a mí no me fue muy bien que digamos con el personaje que rompía tu boletito para dejarte entrar al cine. Por cierto, se llamaba Mario en mi historia...)

Todo este cuento viene al caso porque al recordarlo redescubrí que mi frase era verdad. Pocas, y digo Muy pocas veces conocemos a una persona en su totalidad.

Todos tenemos diferentes pensamientos, etapas, vicios, osciosidades, maneras, trucos, pasiónes, gestos, gustos y colores.

Cuando miramos la imagen de un rostro, nos encontramos a algún desconocido en un café, vemos llorar a un niño o qusiéramos adentrarnos en los lentes oscuros de quien acaba de captar nuestra máxima atención, estamos intentando cruzar las barreras de la hipocresía, el pudor y la mentira. Naturales ya en nuestra convivencia diaria.

Si todos los humanos fueramos honestos por lo menos con nosotros mismos...

Secretos, barreras, obstáculos y miradas.

"Hay gente que prefiere siempre fingir, al fin de al cabo no es mentir".

y, tras de tu mirada...¿Que se esconde?

Mejor ni me lo digas.

Aunque me queje, la duda es la cereza del pastel del descubrimiento.

(Sigue la euforia de mis entradas no entendibles. Lo siento, tomaré clases de transmisión verbal)

dav.*

BonitO... :0

2007-08-01T13:04:00.000-07:00

JARABE DE PALO - BONITO (8)

Bonito, todo me parece bonito Bonita mañana bonito lugar bonita la cama qué bien se ve el mar bonito es el día y acaba de empezar bonita la vida respira, respira, respira El teléfono suena, mi pana se queja la cosa va mal, la vida le pesa que vivir así ya no le interesa que seguir así no vale la pena se perdió el amor, se acabó la fiesta ya no anda el motor que empuja la tierra la vida es un chiste con triste final el futuro no existe pero yo le digo... Bonito todo me parece bonito Bonita la paz, bonita la vida bonito volver a nacer cada día bonita la verdad cuando no suena a mentira bonita la amistad, bonita la risa bonita la gente cuando hay calidad bonita la gente que no se arrepiente que gana y que pierde, que habla y no miente bonita la gente por eso yo digo... Bonito, todo me parece bonito Qué bonito que te va cuando te va bonito, qué bonito que te va Bonito, todo me parece bonito La mar la mañana, la casa, la sombra, la tierra, la paz y la vida que pasa. Bonito, todo me parece bonito. Tu calma, tu salsa, la mancha en la espalda, tu cara, tus ganas el fin de semana Bonita la gente que viene y que va bonita la gente que no se detiene bonita la gente que no tiene edad que escucha, que entiende, que tiene y que da Bonito Portet, bonito Peret bonita la rumba, bonito José bonita la brisa que no tiene prisa bonito este día, respira, respira Bonita la gente cuando es de verdad Bonita la gente que es diferente Que tiembla, que siente Que vive el presente bonita la gente que estuvo y no está. Bonito, todo me parece bonito. Qué bonito que te va cuando te va bonito, qué bonito que te va. Qué bonito que se está cuando se está bonito qué bonito que se está. Bonito, todo me parece bonito.

Entrada sin Nombre

2007-07-29T21:12:00.000-07:00

Una vez, mirando hacia el mar, sobre una lancha que corría muy rápido, pregunté a Dios : ¿A dónde es que pertenezco?.
A cambio no recibí una respuesta, sino millones de ellas, que siguen apareciendo en mi vida cada vez que me doy cuenta de su importancia en mi vida.
Mientras más crezco, tanto mental como físicamente, me voy afrontando a cosas no más difíciles, ni retos más complicados, sino experiencias más reales.

Así, me voy convenciendo de que pertenezco a un mundo gris, donde existen los baches, donde existen también las salidas, donde existe el dinero, existen los excesos, donde hay familia, donde hay amor, donde hay enfermedades, donde es necesario trabajar por lo que quieres, donde existen las metas, los propósitos, las mentiras, los amigos, la pobreza, la hipocresía, el pecado, la discriminación, la guerra, los atardeceres, los libros, los besos, las lágrimas, muertes, las sonrisas sinceras, cálidos abrazos, los problemas, la comunicación, la falsa publicidad, las calificaciónes, la sucia política, la caridad, la responsabilidad, los proyectos, las malas noticias, la buena suerte, el mal humor, la literatura, vicios personales, el ocio, el pasto, la pasta y muchisimas cosas mas que no vale la pena mencionar.

Entonces pregunté por segunda vez: ¿Porqué mi mundo es gris? ¿Porque así?

Fué asi como descubrí que también pertenezco a este mundo porque hay cosas que puedo cambiar, porque tengo la capacidad de definir entre lo que me conviene y lo que no, porque tengo el firme ideal de ser una mejor persona. Estoy en este mundo para no ser ciego a lo que venga, para lograr lo que me proponga, para ayudar a quien me necesite, porque si aquí estoy es por algo. Para darle a mi mundo gris, la gran pizca de color blanco que puedo entregarle.

Pocas personas entenderán esta entrada, ojalá tu seas una de ellas, pues no pensé mucho para escribirla, y aunque es corta y no se me dan mucho las largas líneas, en un contexto muy pobre y claro te hago la pregunta: ¿Y tu a dónde perteneces?

¿Y qué haces para mejorarlo?

david.

HarryPotter&TheDeathlyHallows.

2007-07-26T06:26:00.000-07:00

Mis Críticas y Elogios vendran cuando termine de Leerlo... Jajajaja sitio cerrado hasta que lo termine.

ProyectOs, sueñOs.

2007-07-16T09:26:00.000-07:00

Sin lugar a dudas, algún día.

David Loria Araujo.

con lupa hacia mi subconsciente

2007-07-12T20:13:00.000-07:00

Ultimamente he comprobado que en definitiva hay muchas cosas que mi cerebro no se da cuenta que me pasan. ¿Sencillo? No. Y es que no soy el único con el mismo síndrome de "n o s e q u e m e p a s a". Explicación: Ninguna, o demasiada flojera para investigar sobre el psicológico asunto.

Entonces he listado algunas de estas cosas para darles ejemplos, ejem ejem pocos lectores de mi blog, para que entiendan algo más que yo no entenderé nunca y puedan burlarse un poco de mi...( si me vas a j*der, j*deme bien! jajaja (Seeerch...))

Número primero: Cada vez que hablo por teléfono con alguien, sea Quien sea, una hoja de papel aparece a mi lado y al terminar la conversación telefónica, el papel, por pequeño que sea, termina lleno de garabatos y nombres, por no mencionar las firmas y los dibujos tontos de cosas que tampoco entiendo.

Número que sigue: Cuando una persona, por muy amada que sea ( Oops! Maaab!) se encuentra hablándo conmigo y de repente mi mente se pierde en la distancia y por más que responda o asienta, no logro captar lo que la dicha persona me intenta comunicar. (Cri, cri, Repito: Cualquier persona.)

Número Tres: El agua de la regadera cae sobre mi cabeza, se supone que me estoy bañando, pero si quieres saber bien que hago solo tienes que acercarte para escuchar el melodioso canto irremediable de david cuando se baña, para más información pregunten a los demás habitantes de mi casa.
(No, en realidad no les pregunten.)

Número último: Por más que intente leer un libro lo más rápido que se pueda, en periodos de un mes, dos meses, o hasta tres, no logro terminarlos. AMO leer, pero debo decir que el tiempo que le dedico parece volar tán rápido que no puedo leer ni un capítulo en una hora.
Tendré que tomar clases de lectura rápida... Como las técnicas americanas de lectura.

Debes saber algo: NO son las únicas cosas, NO. Pero si es que no me acuerdo, o no las he descubierto todavía, pronto este blog se enterará...
Al igual que mis peridos de lagunas mentales en que se me olvida que lo tengo y casi quince días después de una entrada, viene la siguiente.

Por su comprensión, gracias.

Cri. Cri.

Ah?

Atte: quien sabe.

UnaPixelizaciónMuyAlEstiloContraste.

2007-06-29T13:48:00.000-07:00

Haciendo Ociosidades durante mi tiempo vacacional, encontré un entretenido tutorial del que ha salido esta imagen que hoy les presumo... :)

Adicción o Momento :)

2007-06-28T16:01:00.000-07:00

Lo que sea, Yum!

Reinicio de Aventuras Contrastantes...

2007-06-18T13:11:00.000-07:00

Pues sí, quiero ya volver al paso de este sitio, abandonado fue por un tiempo pero ahorá hasta renovado estará. Quiero que más gente lo conozca, pues son muy pocos todavía, que me ayuden a rediseñarlo, pues aqui he encontrado alguna de las pocas formas en las que la vida te muestra dos o más caras y es posible apartarse del mundo de lo sobresaliente, de los fracasos, del qué dirán, de las etiquetas; para adentrarse en lo simple: una página con editor de texto en donde puedo sentarme a escribir medio chueco en mi horrible silla de computadora y relatar parte de mi utópica y soñadora cabeza, que durante las siguientes vacaciónes descansará e intentará relajarse por un rato.
Entremos a la sección de: David comenta sus fantasías Cinematogáficas.
1. Un crimen Perfecto.
Simple. Simple. Simple. Perfecta. La actuación irresistible de Antony Hopkins (¿así se escribe?) nos lleva a disfrutarla demasiado junto con los amigos, o hasta los abuelitos, en realidad el trabajo de este actor es muy profesional, al igual que su papel en El silencio de los inocentes. Y no es como cualquier refrito gringo de fiscales y testigos, si no que está sumamente interesante, sobretodo por la manera de combinar lo simple con lo elegante del crimen.
2. Shrek Tercero.
La verdad es que después de tantos comentarios de que estaba muy mediocre, a mí si me gustó y me morí de la risa. Totalmente dominguera, aunque la historia ya está muy gastada y "choteada", yo si le ví una ilación y apego a las historias verdaderas. Ni que decir del Sountrack, pues en el se combinan fergie y theRamones, algo extraño pero muy buenas las rolas. Yo, simplemente sigo amando a la galletita de gengibre y al Gato con Botas (Banderas: eres un genio.)
3. Mi compulsión a quedarme encerrado no me ha permitido ver una tercera en un lapso de 2 semanas.
Por su comprensión, gracias.
Quiero ver Ratatouille!
Y OBVIO HARRY POTTER Y LA ORDEN DEL FÉNIX
22 díaz!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

dav.

CICLO CERRADO X EXÁMENES

2007-06-06T15:30:00.000-07:00

no puedo poner relatos utopicos, refrescar mi alma y despejar mi mente mientras hayan exámenes.
Ademas paso por una etapa de problemas existenciales.

x su comprensión, gracias.

atte.
Quien sabe.

relatillo de mi semanilla

2007-05-19T13:16:00.000-07:00

No, no funcionó el día lluvioso al parecer.
Sin embargo esta semanita que ha pasado, ha sido intensa y a la vez divertida. El domingo pasado, después de una rica comida árabe en casa de mi abue (mi refugio temporal, jeje) me involucré en lo que parecía un divertido paseo al malecón de progreso. Llegué a casa a las 2 de la mañana, cri cri. El lunes a seguir fué de hacer mis tareas escolares, aprender a usar photoshop y traumarme de nuevo con Harry Potter 5 (Libro con el cual me identifico mucho, pues su protagonista tiende a padecer ataques histéricos como los sufre mi yo interno) En la noche nos aventuramos a Tequila Mab (L) Alex, Maru y Yop donde encontramz a la banda de zanqueros. Tuvieron extraños pues bailábamos como viejitos. :) (No en realidad estuviero equis) pero me reí mucho cuando metimos imaginariamente a Alexia al Slam (cosa que se me hace una barbarie).
LLegado el Martes, después de dormir todo el día, fui aL boliche a la fiesta de Esteban, jajaja nos dimos unas risas :P !!! Y yo gané! (No en realidad quedé en antepenúltimo lugar jeje)
El Miercoles fué un día relajado y trankilón...regresamos a la escuela.
Durante el jueves, estuvimoz viendo y afinando detalles de la antología literaria de nuestro taller literario. tuve por ahí diferencias con eri pero ya stan solucuinadas (gracias x todo) El viernes descurbí que quiero escribir un libro carlosMartinezco poruque auque no me gusta su carácter, me encanta como escribe. luego fuimoz a boston's y comimos pizza hasta hartarnos. En la noche a vhc, waaa quiero ser feliz (el tema de Felicidad fué el de la mejooor junta de vhc) descurbi que debo sonreir ante la adversidad y siempre hacer pequeñas cosas que me me hagan sonreír y ahí es donde vemoz a Cristo.
Luego tuvimos el festival de Adru donde bailó de adelitaaa! wow aunque casi no llegamoz me gustó mucho!
El sábado por la mañana...(osea hoy) fuimoz al asilo, Mabelita no fué xq se fué a México a comprar mi dona...y a galerias....y al doc jajaja Dulce (mi amiga del asilo) me abrazó y conversó conmigo pk le llevé su manzanita.
es todo
jajajaj
Escuchen Jazz.
Amo a mab...
Yo quiero ser feliz.
Sonrían!
:)
Dav.

pixeles.

2007-05-14T13:28:00.000-07:00

Y sí. Es una foto de mí, editada con muxo trabajo por mí, rayada de verde y quedó hermosa.
:)

idea secundaria. :)

2007-05-04T20:09:00.000-07:00

Cada paso es un segundo. Cada trago lo son tres. Cada bostezo cinco. Cada beso son diez.
El segundo que pasa ya no volverá, es único y no se piensa repetir nunca.
Luces, tambores, sonidos, estrellas, reflejos, cuerpos se muven, cuerpos giran al compás.
Arriba de cada suelo hay un cuerpo. Y en cada cuerpo un rostro. Dentro de cada rostro una mirada, y durante cada mirada una historia. Detrás de cada historia, un sentimiento. Y en cada sentimiento hay un corazón. En todos los corazones hay familias, y donde hay familia hay una culpa, y en cada culpa, segundos.
La gente se mueve, los rostros fingen, las miradas se cruzan, las historias se hacen inciertas...
Los presentes son los segundos.
Los pasados se vuelven la culpa.
Los futuros la indiferencia.
Siempre ha sido así, nunca ha cambiado.
Ni el paso retrocede, ni el trago se escupe, ni el bostezo se contiene, ni el beso se enfría.

colecciónes

2007-04-17T21:17:00.000-07:00

Pues bien, ya hace bastante rato que no me siento a escribir y planto algo nuevo aquí. ya pronto se iba a secar el pasto. Una disculpa.
Y sí, colecciono cosas. A veces me tardo mucho en pensar qué de nuevo escribiré aquí, pero cuando llegan las ideas llegan en momentos muy extraños y variados. colecciono esos momentos.
colecciono muchas cosas, que no son materiales, intangibles.
Colecciono utopías, fantasías y recuerdos de mis prolongados autismos, deseos no cumplidos que al coleccionarlos se vuelven más bellos.
Colecciono sabores, desde el hermoso sabor del helado de elote des colón, hasta el sabor de un amargo café en una tarde de lluvia.
Sonidos también, como un pajarillo en la mañana o el rebote de una pelota de basquetball.
Colecciono también palabras, letras, nuevos adjetivos, frases, que simplemente me recuerdan lo bella que puede ser la vida a través de las líneas, los versos, párrafos y hojas en blanco.
Igual colecciono experiencias, momentos espirituales, ascetas con Dios. Porque límpian mi alma y me hacen ser muy feliz. Por ello los buscaré eternamente.
Colecciono de una u otra manera gestos afectivos de la gente que me quiere, desde un fuerte apretón de manos, hasta los tiernos besos de mi novia.
Colecciono muchas más cosas, sueños, miradas, colores, etc. Mi colección sería eterna, sobretodo si metiera en este blog la de los traumas. pero lo que hace cada cosa de ellas es recordarme momentos, ideas, vestir de colores mi interior para así poder decir que la vida es tan bella como huele, sabe, se escucha, se siente, se dice y se escribe.

dav.

sin inspiración

2007-04-08T15:23:00.001-07:00

acabó.
deprimido.
fin.
:)

introducing joss stone. great soul.

2007-03-20T17:54:00.000-07:00

elecciónes x la vida

2007-03-17T17:40:00.000-07:00

Este mundo actual está envuelto en una lucha entre los 2 grandes partidos políticos que rigen a la humanidad: la razón y la incertidumbre. ¿Lo sabemos, o no?, ¿Es verdad lo que existe, o simplemente no?, ¿Soy yo?, ¿quién soy?, ¿Qué?. Preguntas, preguntas y más preguntas salen de nuestra mente para hacerse parte de la incertidumbre del mundo. Y esas mis preguntas nos hacen chocar con que tal vez no tengamos la razón. Nos sentimos confundidos, no nos hallamos por más que nos busquemos. Simplemente hay que detenernos un momento. chocar contra una pared, dejarnos caer en un blando colchón, subir al techo, revolcarse en el jardín, soplar burbujas o darnos un baño de agua helada y así saciar nuestros sentidos. Porque así descubrimos que en esta vida en donde nada nos lo podemos explicar todo tiene una razón de ser, pero por más que la busquemos no la vamos a poder encontrar. ¿Porqué darle vueltas al asunto? ¿Porqué no vivir entonces en la incertidumbre? y aclaro que esta no significa miedo, si no solo vivir esperando milagros, con fe en la condición humana y el corazón de Dios. Definitivamente, tenga o yo no la razón, yo le doy mi voto a la incertidumbre. Y eso que para votar así no necesito 18 años de vida, ni anuncios televisivos, ni pancartas ensuciando mi ciudad, si no una mente pensante, un corazón sincero y unas manos trabajadoras.

¿Y tú a cual eliges para hacer tu mundo mejor?

¿Quién me dá la razón?

Quimeras Electricas.

2007-03-01T08:42:00.000-08:00

Quimeras eléctricas,
encendidas, arden como el fuego,
fosforecentes ideas,
experimentos y utopías,
magnéticas creaturas,
salvajes, cuerpos desnudos,
pieles ásperas, cabellos rubios,
rayos y electricidad,
estrellas fugaces
y un poco de alternatividad,
quisiera y no puedo,
podría y no quiero,
compartir este sueño,
que para mí es un placer,
Quimeras, leones, serpientes,
exótica fantasía.
Placer.

Maletas a Otro Lugar y otras Necedades

2007-02-22T17:18:00.001-08:00

Wow...ya hace bastante que no había podido escribir aqui. Aunque es frustrante tener que hacerlo desde una web pública es muy reconfortante poder sentarme aquí...en una silla de Refresco de Cola y poder escribir aquí, en mi jardín, en mi tierra que huele a mojada.
Hice mis maletas, sí, además de cajas, paquetes, y mover muebles incluyendo un refrigerador y una lavadora. Sí, me cambié de casa, por fin...pero no a mi casa!!! Jajaja ni modo, a aguantarle un ratito!. He terminado mi primera obra de teatro profesional jajaja chhhhhttttzzzz después de mi primera obra de teatro llamada "La Caperucita y su Abuela en Huelga" como a los 11 años. (Fue muyyy divertido.
El caso es que hacer maletas, cambiarse d casa y no tener internet NO ES divertido. Pero se puede intentar verle el lado bueno...el cual es: ... :)
NO HAY. jajaja algo pesimista este blog no? pero ni moos así es la vida de caprichosa...a veces negra, a veces color rosa? NOOO jajaja
algo de necedad nunca hace mal ya que pasé un maaal dia jajaja, entonces fui a rentar "Amelie" para ponerme feliz :) para eso una cerveza...pero no, no es saludable. MMM veo que mi constante variación de temas, como Eri define mi personalidad es muuuy cierta...aaah juro q no lo hago apropósitooo.
Wow jajaja algo emocionado porque en mayo presentamos Antología los del querido taller literario jaja COMPRENLA! nuestros escritos salen ahí...
Hablando de Maletas, es mi 1a obra de teatro si no contamos la d la caperucita que en realidad la dirigí con titeres y con mis primos la escribí...(tuvimos buena audiencia jaja mi papá, mi mamá, mi abuelita, mi tio, mi tia,...ejem ejem...fuimos aclamados) ah..si maletas jaja (ERi... :P) es una historia sobre tres tipos que se encuentran en la estación del tren que se van por razones inexactas y futuros inciertos jaja está muy padre... Empezaré a escribir otra jajaja
Llegará el momento en el que se le acaben al mundo sus ideas jajaja pero las mias nooooo
jajajaja ...o sí?.
los dejo cuates de provincia...
cuidense...
los kiere
-Dav en su espejo dsde la tierra mojada"

Influencias & Inspiraciónes*

2007-02-12T18:59:00.000-08:00

Alguna vez, osea hoy, jaja me he dicho a mi mismo que todo lo que hacemos, nos viene a la mente de otra cosa que hemos visto hacer a algo o alguien. Entonces me pregunto que son algunas de las características que me distinguen...No doy respuesta si son algo extrañas. :)

música: baladas y boleros en español, jazz acústico, bossa, soul, flamenco, chill out.

aRtistas: shakira, sin bandera, susana zabaleta, bebe, chambao, belanova, verónica ituarte, la ley, enanitos verdes, manzanero y pancho céspedes.

Libros: pedro & el capitán, a orillas del rio piedra me senté y lloré, y todas las series que me encantan :)

Colores: beige, verde limón, blanco, amarillo, mostaza.

Sabores: Salado! comida yuca, china e italiana.

"las voces del museo" Muestra Declamación 2007

2007-02-02T15:24:00.000-08:00

nelly furtado. all the good things come to an end.

2007-01-25T18:31:00.000-08:00

éste video me encantó desde que lo ví. a primera vista es algo raro. pero es el claro ejemplo de lo que me inspira y de las utopías.

torbellino

2007-01-18T19:43:00.000-08:00

quiero subir a un torbellino de poemas

y girar en torno a mis ideas

viajar a mundos sin sentido

sobrevolar nubes y montañas

sentir el aire llevarme lejos

mirar el mundo y disfrutarlo

olas, hojas, lunas y arena,

crema, viento, tierra y jardín.

Dar vueltas sin sentido,

sin rumbo ni dirección,

volar y dejar todo,

no pensar.

Girar, girar, seguir girando

y después girar.

No me marean las corrientes

no me dirigen los ojos

solo el instinto y el aire

llévenme lejos,
lejos.

Imágen: Ángeles Nieto.

una flor

2007-01-13T21:17:00.000-08:00

a diana

si cuando uno ama,
se entrega por completo,
forma un solo ser.
Entonces
cuando uno pierde un amor
tambien se pierde a sí mismo
Es como si una flor de 5 pétalos
perdiera hasta tres.
Y luego ¿Cómo los recupera?
Pero siempre queda una esperanza
una flor nueva siempre se está preparando
para vivir,
la cual, tal vez pierda algunos pétalos
pero aprenderá de sus errores,
y dará paso a otra flor.

una

más

bella.

el mostrador.

2007-01-07T11:16:00.000-08:00

El siguiente video nos muestra de una forma cruda, la verdad de nuestras vidas y la crudeza de nuestras mentes. Copiado de Youtube. Lanzado el 02 de Mayo del Año 2006.
Producción: Godo. (Godocarlstroem) Y Joaquín Peón.
Starring: Mariana y Alexandra Hollman, Lauren Medina.

Regreso a casa

2007-01-06T13:35:00.000-08:00

Caminas por la calle sin cuidado. Deberías fijarte hacia los dos lados como mamá te enseño hace ya bastante tiempo. Pero tu mente no se encuentra acompañándote. ¿Qué te encontrarás? ¿Será que en verdad sea ahí? ¿Habrá cambiado tánto? Un sonido fuerte y agudo te hace volver a la tierra. un coche pita en medio de la calle. Parece no haberte visto.
LLegas ante el gran portón de madera y revisas la dirección. Efectivamente, lo que está escrito en aquel pañuelo se puede leer también tallado en la puerta. Tocas con los nudillos produciendo un sonido grueso y hueco.
La puerta se abre sin respuesta alguna. Después de un pasillo casi a oscuras exepto por algunas velas, la luz del sol te quema la frente. Te encuentras en una especie de patio central. al fondo y a los lados, la casona se alza rodeando el patio, cubierta de enredaderas marchitas. En el patio solo hay una mesa y dos sillas de herrería, las cuales hace ya bastante tiempo eran blancas.
Recuerdas aquél árbol del arriate, antes con su hermosa sombra, ahora sin nisiquiera hojas verdes.
Voltéas a ver a la derecha y recuerdas esa pequeña puerta. Se oyen sonidos, sabes por intuición que hay alguien en la casa. Te aproximas a la puerta, tus nudillos tocan, esperas. nada. giras la perilla. El cuarto está iluminado por una lámpara algo extraña. Mesas y sillas están congregadas al centro. Recuerdas aquel cuadro, que pintó tu madre. No está. Tampoco el florero de barro cocido. Ha sido reemplazado por una planta de bambú.Todo está lleno de cajas marcadas ¡Qué le han hecho a mi casa?
Un grito estridente amenaza con romper tus tímpanos. Una niña de tirantes y falda corta cargaba una pequeño espejo que se ha roto a tus pies.
Ahogas un grito al verte en los pedazos de reflejo mientras la niña corre hacia otra parte.
......
En lo que queda del espejo puedes ver tu cara demacrada. tus ojos ojerosos, arrugas por tu cuerpo entero y tus pálidas mejillas. Con horror contemplas tu cuerpo fantasmal.
Estabas muert@. Esta ya no es tu casa.

A pocos Kilómetros...

2007-01-04T13:49:00.000-08:00

La distancia ya es corta. Siempre digo que lo haré pero no lo logro. Mi auto tal vez no avanza, Pero me he decidido: me he bajado, cheqúe el motor, las llantas. Solo falta inspiración. Y ¿por qué no? ¿Quién dice que no puedo?

Ella. "Volteó la cara y pude ver que lloraba. Sus facciones eran las de un pálido maniquí. Su cara era casi blanca como la clara de un huevo cocido. Pero lo más impresionante eran sus ojos, azules, de un tono agua, agua viva."

El cine Mexicano Contemporáneo.

2007-01-03T14:58:00.000-08:00

Como muchos de los que me conocen saben, tengo una "ligerita" asi muy leve adicción al cine mexicano, pero aquí pasa algo muy raro pues las películas mexicanas en b y n con todo respeto a mi patria las odio en cambio el nuevo cine mexicano que se hace llamar "contemporáneo" (ejem ejem) por lo menos abunda el color.

A mucha gente éste tipo de películas no les agradan, por lo que me he puesto a pensar y he descubierto 3 pequeñas razones:

1. Detestan las películas con crudeza: pues las pelis mexicanas tienden a caer en el mundo en donde se habla de todo sin inhibiciones y se utiliza un lenguaje muy "La neta buey esque si está muy cabrón irse pa' la capital, a poco no?"

2. Son algo fresas, pues prefieren ver todas las películas de la vida "norteamericana" a ver por lo menos 1a mexicana (que por cierto estamos en norteamérica)

3. Simplemente no se deciden a pagar 45 pesos por algo que tal vez no les agrade.

La verdad este tipo de películas me gustan bastante porque me hacen pensar en como vivimos aquí, me acerca más a mi realidad ver una película mexicana a una de American Pie, aunque no vivo en "la capital" tampoco existen películas del nuevo cine yucateco ¿a poco si?

Algunas de las películas más sonadas pero que vale la pena ver un día en donde la web invada tu espíritu (osea todos los días, son:)

*Sexo, pudor y lágrimas.

*Amores Perros.
*Por la libre

*Vivir Mata.

*Y tu mamá también.

*Amar te Duele.

*Ladie's Night.

*Nicotina.

*Efectos Secundarios =).

*Cansada de besar sapos.

*Matando cabos.

*Temporada de Patos.

*La tregua.

adiós.

2006-12-18T13:13:00.000-08:00

"Adiós" decimos a un año que se va pronto, nos despedimos unas semanas antes para poder recordar todo lo que vivimos y sentimos durante tal lapso de tiempo. Cuántos amaneceres, cuántos amigos, cuántas caricias, cuántos abrazos, cuántas lágrimas, cuántos amores, las aventuras del verano, los estudios y tareas del "no verano", pero sobretodo cuántas sonrisas, cuántos anhelos, cuántos atardeceres y anocheceres igual.
Adiós 2006.
Vienen tiempos nuevos, vienen nuevas emociones, nuevos problemas, nuevas hazañanas, nuevas vidas quizás. Yá veremos, lograremos superarlo.
ésta es la etapa del año en dónde el cuerpo me arde en nostalgia y sólo pienso en 2 cosas para afrontarla: escribir (lo cual x obviedad lo estoy haciendo) y escuchar un poco de música refrescante.
Aquí te dejo unos videos con los cuales ponerte al tú por tú con ese año que llega, y éste, que se vá.

Cada vez que veo este video me pongo como loco y la canto escaleras arriba y abajo jaja aunque la natalia no guarde su afición hacia Björk.

Amo con locura este video xq' me dá mucha nostaligia, pero a la vez me hace sonreír cada vez que lo veo.

Este último video me recuerda a los tiempos donde los primos nos juntábamos a ver videos, jaja me acuerdo q me traumé con "say what you want", no dejaba de decirlo jaja.

copas y libélulas perfectas

2006-12-07T17:51:00.000-08:00

Entre copa y copa,
Algo siempre perece,
la nostalgia aveces cobra,
la razón desaparece,
y el minuto se hace sobra.

d.

Una libélula de fria
ausencia, se ha posado
sobre mi hombro,
donde ya no te encuentras recostada.

d.

En vez de buscar
las razónes de mi imperfección
ando buscando las otras
de mi no perfección.

d.

mi viaje

2006-11-29T18:33:00.000-08:00

he vuelto de un viajar,que termina cuando al abrir los ojos, me despierto.he juntado mi equipaje,con recuerdos de memorias,maletas llenas de historias, que junté por varios lugares,que he visitado en mis sueños. Un viaje por los rincones, atravéz las ventanas, dentro de los detalles.He despertado, y dedicado me he puesto a guardar todos mis pequeños secretos, que solo se yo, junto con mi cabeza y mi almohada.

Subir la escalera

2006-11-25T16:28:00.000-08:00

“Subir la escalera”

A veces siento que no puedo. Que el mundo es fácil para todos. Y difícil para mí.
A veces siento que lo intento. Otras veces, me mantengo indiferente.
Subo el primer escalón.
Cosecho todos los días mis esfuerzos, para subir algunos peldaños, y entonces caigo.
El golpe no es fuerte.
Subo de nuevo el primer escalón.
A veces siento que lo intento más que nadie, pero me rebasan, y me duele.
Pero no me importa.
Me frustro, fallo, lo intento de nuevo.
Lloro porque sé que puedo y no lo logro.
Por fin, he llegado al quinto escalón.
Caigo. De nuevo
El golpe duele, pero me aguanto.
Mis lágrimas caen sobre mis fuerzas, y mis intentos dan resultado, pero no es suficiente.
Y todo ¿Para qué? ¿Qué gano con esto?
Me exijo, me reinvento, me mato cada día para conseguirlo.
¿Exagero? Los demás no tienen la respuesta.
La vida es una senda de intentos, de caídas, de obstáculos.
Y al llegar por fin al décimo peldaño, encuentro un muro. Y caigo
El golpe si me ha lastimado y no me da pena llorar, pero no lloro por el golpe, sino porque no pude cruzar el muro.
Y tiro todo, me desgarro, y mis paredes se caen.
Mi vida es una lucha constante, para defender mis ideas, contra el viento para llegar a lo seguro, para lograr algo fijo.
Pero la vida no es segura, nunca se estanca, nunca.
El mundo no deja de girar, la historia siempre cambia.
Sé que cada escalón es un logro, pero mientras más alto, más duro es el golpe al caer.
Entonces: ¿De que sirve Subir la Escalera?
Subo de nuevo el primer escalón.

David Loria Araujo.
Taller Literario 3º

siéntete bienvenido

2006-11-24T19:38:00.000-08:00

Siéntete como en casa.
Como una tarde de frio y helada lluvia, recostado en el diván de una sala, con una taza de cocoa caliente, como una flor de alcatraz sumergida en un vaso junto a una tina de agua fria y fresca.
Después de buscar ansiosamente un sitio donde poder yo mismo sentirme en casa, tanto como sentado frente a mi propia computadora, como a visitar mi sitio en cualquier otro lugar, encontré esta página, el hogar de mis pensamientos.
Gracias a este sitio, mi cabeza se calma un poco de las vueltas de la vida, tomo un poco de cocoa caliente y disfruto de un helado baño de agua helada, así es esto. contraste